Dia nublado, dia de céu branco e de garoa fina. a garoa formou pequenas poças nas calçadas, os pombos descem dos prédios e postes para beber água. quantos pombos, me lembram a minha infância, minha avó me levava ao centro da cidade e eu via poesia nos pombos, jogava milho e os via vívidos a perseguir as bolinhas amarelas no chão, como era pacífico o tempo inocente da infância. Hoje os pombos continuam os mesmos, o milho em minhas mãos deu lugar a uma gimba amarela em brasa, que é atirada em direção a poça de água que meus passos apressados esborram, fazendo uma pequena revoada de aves contra os céus.
The doors - The end
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