Methamphetamine blues

Rotina

2011-02-23T11:11:00.000-08:00

Espeta o dedo num grão do dia p'ra não perder a mão inteira no vão do pensamento,
as odes do dia todas amassadas num canto da boca, a poesia é toda aleijo, branca, sem necessidade alguma de ser, como um jornal rasgado em letras miudas, como o embaralho sem obrigação, soma-se tudo e o que se tem é um pensamento calado depois do almoço, quando se fica olhando p'ro canto do prato e ruminando pedaços apagados de idéias, de planos, de coisas póstumas antes mesmo de serem geridas,
então uma piscada firme e se quebra o silêncio miope da retina.

E no fim vai tudo por ralo abaixo quando se escova o porvir,
quando se lava o suor do rosto e se encara o espelho.

O peso do agora desgasta a sola do sapato de couro,
desgasta atoa o couro do meu descanso,
e n'um gole de café eu me descubro na mais orgânica das rotinas,

e, n'um sorriso machucado, espeto o dedo num grão do dia
p'ra não perder a mão inteira no vão do pensamento.

Ponteiro menor

2011-02-10T06:43:00.000-08:00

A parte a sombra das horas
eu, e outras sobras, caminhamos de fronte ao relógio
a olhar cabisbaixos o pulso, a mastigar no silêncio convulso
os segundos que aos soluços expulso

sem por reparo na hora inteira, cada qual única, derradeira
que faz de assassino o ponteiro menor e certeiro, o dito das horas.

porém, se trata de um racional metódico,
um ignorante completo, um contador retórico.

que desconhece as razões de guardá-lo no escuro do bolso,
como um surdo para o dito das horas.

1'

2010-09-22T14:51:00.000-07:00

O demais aleija.
Todos querem demais, sentem demais, gostam demais,
amam demais, gastam demais o demais.
O ameno é sem gosto, ninguém se interessa pelo comedido,
pelo medido, pelo sem sobras.

de tanto querer demais acaba-se não querendo nada,.

é, o demais aleija.

desconstrução.

2010-09-14T13:09:00.000-07:00

O sangue pisado no olho.
o molho sem gosto, pão e água.
a mágoa que serra o punho, a mão.
e que em vão a palavra na boca erra.

um punhado de terra pisada no olho.
a pão e água.
a punho e mão.

a palavra e a boca errada.

o vão.

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À ferrugem

2010-07-15T18:53:00.000-07:00

Do lado de dentro o vento é mais forte, mais frio.
mastigo o arame das minhas palavras, e é tudo um gosto morno de ferro, a língua dilacerada das palavras à ferrugem. do lado de dentro as palavras são o que mastiga a língua e os dentes, apenas assistem mudos o atritar dos pensamentos, quietos e encolhidos com o ar frio de dentro.

Há um inverno todo do lado de dentro.

e a cidade vai assim: longe,
com as mãos frias e os olhos perdidos de inverno.

do lado de fora o rosto da cidade é mais doce.
do lado de dentro o inverno veio ter comigo,
cativou meus dedos roxos e meus dentes cerrados.
cativou a ferrugem do meu sangue
e o arame farpado das minhas palavras.

- deixa estar o inverno das horas, deixa estar...

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esparsas

2010-05-21T14:34:00.001-07:00

O cigarro trepida em minha boca,
como um galho quase solto de mim,
o vento tropeça na minha cara
com seus sapatos sujos da rua
com seus passos desajeitados da vida
como as coisas que se despedem aos solavancos
sem vírgulas ou pontos certos
numa tirada só, como esse texto mal feito

mal pensado.

idéias esparsas acabam como meu cigarro fino.
acabam às sapatadas do vento.

idéias esparssas como um livro de páginas rasgadas,
n'um que de quase entender.

a trepidação e o assovio prevalecem.

silêncio parvo de mim.

Beggar's blues

2010-05-05T11:20:00.000-07:00

Trem da noite, lua de prata
Você me pergunta porque eu estou planando
Para flutuar nas asas cinzentas
Para sufocar com a poeira e as penas

Eu aprendi que você é um mentiroso
É certo que devemos fingir
E se deitar com outro
É certo que devemos ser gêmeos
Pois eu vos amei como a nenhum outro

Olhe para mim...

solidão se arrastando, eu sou .
E ela tem dez quilômetros de extensão
Eu achei que ouvi você gritar
Nas rodas de um trem que rasteja
Quando eu não quero ir

Porque você vai me esquecer quando eu for embora

Olhe para mim

Sempre que o gelo está brilhando em cima do vidro
você irá encontrar o seu sonho

Bem, Deus sabe que eu nunca ouvi meu próximo o suficiente
Eu assisti sonolento a distância, a tudo...

Eu fui de um extremo desta rua para o outro
Agora eu quero os dons que você me prometeu

Olhe para mim

os corvos voam aos pares
morrendo como um beijo,
um pecado para um outro .

Olhe para mim

Bem, eu estou sendo tragado pela solidão
por dez quilômetros de extensão
Eu achei que ouvi você gritar
Nas rodas de um trem que rasteja
E eu não quero ir ...

você vai me esquecer quando eu for embora .

Meus sonhos vão mais longe
mas não vão acalmar meu rio violento
Oh, guardião da paz
mantenha o mendigo de pé no inverno

assim se finda...

Mark lanegan

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Autobiografia sem fatos

2010-04-24T07:44:00.000-07:00

Ando, no parapeito dos versos, não nos rastros sujos da tinta, mas sim no som grave das palavras sopradas para fora do pensamento...

ando, no atento das meninas dos olhos, no silêncio partido dos meus passos, ando nos versos espaçados de Cesário Verde quando os deixo escapar por entre as esquinas sujas do centro, por entre as esquinas rachadas dos meus lábios, vivo uma era anterior àquela vivida por meus passos apressados.

e o lirísmo mora nos cantos abistractos do pensamento, por que é da natureza do lirísmo assim o ser, e deixa estar como o é, assim como é da primeira hora da manhã o canto distante dos primeiros pássaros.

Trecho do livro do desassossego

"Amo, pelas tardes demoradas de verão, o sossego da cidade baixa, e sobretudo aquele sossego que o contraste acentua na parte que o dia mergulha em mais bulício. A Rua do Arsenal, a Rua da Alfândega, o prolongamento das ruas tristes que se alastram para leste desde que a da Alfândega cessa, toda a linha separada dos cais quedos – tudo isso me conforta de tristeza, se me insiro, por essas tardes, na solidão do seu conjunto. Vivo uma era anterior àquela em que vivo; gozo de sentir-me coevo de Cesário Verde, e tenho em mim, não outros versos como os dele, mas a substância igual à dos versos que foram dele. Por ali arrasto, até haver noite, uma sensação de vida parecida com a dessas ruas. De dia elas são cheias de um bulício que não quer dizer nada; de noite são cheias de uma falta de bulício que não quer dizer nada. Eu de dia sou nulo, e de noite sou eu. Não há diferença entre mim e as ruas para o lado da Alfândega, salvo elas serem ruas e eu ser alma, o que pode ser que nada valha, ante o que é a essência das coisas. Há um destino igual, porque é abstrato, para os homens e para as coisas – uma designação igualmente indiferente na álgebra do mistério."

Versos de Cesário Verde:

"...E no pomar, nós dois, ombro com ombro,
Caminhávamos sós e de mãos dadas,
Beijando os nossos rostos sem assombro,
E colorindo as faces desbotadas."

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convívio

2010-04-14T12:01:00.000-07:00

Articulo qualquer pedaço de convivío constrangido, na penumbra sociabilizada do convívio, redundância de convívio, a sinfonia descompassada das conversas, bocas e pessoas distantes, gente e idéias distantes, que se contrapõem a mim, em essência, como uma pedra ou uma lata amassada, semelhança é que todos circundam o meio fio, como pombos de asas destroçadas.
Sartre diz que o inferno são os outros, mas Sartre diz antes de tudo que o inferno é a perpetuação do convívio com os outros, dividir-se em particularidades com os outros, se dispor como quem empresta o cigarro da boca pra outrem. é a falta do espelho, do ver a si, é a eternidade refletida na córnea avermelhada do alheio.

céu sujo e coxo, rasgado por pombos de vôos tortos, com suas asas destroçadas.

"l'enfer c'est les autres"

"Pois é, continuemos!"

e n'uma piscada, todas as cortinas descem...
o inferno mora em não poder piscar.

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22

2010-03-30T11:34:00.000-07:00

Vinte e dois minutos para escrever qualquer coisa. há um sol louco do lado de fora, rasgando o céu preto como se fosse papel carbono, logo vai chover, gotas de céu rasgado. há muito lixo nas calçadas, a chuva sempre entope algum lugar quando escoa, chuva como pensamento, leva o lixo das palavras sempre pra algum lugar. o que por vezes não se vê ao corriqueiro, mas sempre se vê quando chove. gotas rasgadas do céu carbônico, a entupir os cantos sujos das calçadas, a cal do tempo em vinte e dois minutos, deixa corroer o que falta correr...

gotas de carbono descascam os prédios velhos do centro,
minhas retinas como o mais velho dos prédios do centro.

chove como um hematoma, n'um céu de sangue pisado,
deixa a ferida abrir, deixa chover...

Vinte e dois minutos para escrever qualquer coisa.

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Giram

2010-03-24T11:47:00.000-07:00

No que tem o tempo a culpa?
se a fuga é minha e tua.
se o assoite vem toda noite,
e se no fim não compensa a desculpa.

Em que tem o tempo a culpa?

Apenas o tempo o é.
a cadeira, a porta, a tua alma torta, o tempo.
cada qual uma coisa e na coisa de cada qual se acaba.
sem acabamento raro ou juramento raso que os faça outra coisa
que não o tempo que as firma a moer.

Giram na retina do olho,
até que o olho se faça a jazer.

Ter-se, involuntário e solto na exacta medida de si.
o resto é alheio, fortuna incerta do amanhã, do tempo.
e da riqueza do porvir, só se vive em palavras...

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Insipidus

2010-03-07T19:11:00.000-08:00

E de tanto pensar,
faleceu o homem na plena primavera de seus pensamentos,
abraçado ao perfume insípido de suas reflexões.

Morreu com os braços cruzados, colados ao peito.
achando consigo, em pensamento, que abraçara o mundo inteiro.

Faleceu. e de tanto pensar, pensou uma primavera inteira.

Faleceu. e as flores primaveris do pensamento não perfumaram suas mãos.

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Descompasso

2010-02-09T17:43:00.001-08:00

O limiar da noite contrasta com o que fora o dia, calor infernal que dá lugar a uma brisa quase primaveril. posso sentir o sussuro frio do alheio nos cantos mornos dos meus ouvidos. ando rápido, pois é da minha natureza o fazer, minhas pernas suam, lavam em suor, posso sentir meu descompasso cardíaco em minhas pernas, em meu peito a brisa do tempo, meu coração lá embaixo, longe dos olhos, em minhas pernas ofegantes, assim é mais natural.

melhor assim...

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Ser

2010-01-27T16:24:00.000-08:00

Ser eu, aceitar - me eu, é, sobretudo, acatar inexoravelmente o disperso exílio de todas as possibilidades de ser outro que não eu, ser outra coisa que não a coisa que se forma o eu. ser um eu é, irrestritamente, abdicar os outros trezentos e cinquenta e nove graus que me tomam a cada segundo findado este um eu e não outro eu, ser eu é um passado escolhido e acertado, indiferente de certo ou errado, é o feito e acabado, mesmo que inacabado, acabado em seu tempo está, acabado pelo tempo está, grafado como uma cicatriz na testa de um animal bruto ou de uma criança, ao alcance dos olhos inquietos do alheio.

é como a chuva que arrasta as folhas secas do trigal
ou o frio que queima o rosto aos soprões...

é a grafia do tempo, a escrita douda dos atos e desatos.
é o gerúndio que se desfará a qualquer instante.

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Centro velho

2010-01-19T16:25:00.000-08:00

O pombo chia algumas palavras ilegíveis no meio fio vazio do início da manhã.
cisca duas gimbas de cigarro e um plástico sujo do mcdonalds, não há muito o que se comer além de cigarros e mcdonalds nos encontros das ruas do centro velho.
Eu como os cigarros, como o silêncio pungente e agudo dos meus passos apressados e quebrados das calçadas, calçadas como pratos sujos, pratos dos pombos que chiam qualquer coisa balbuciada de forma ilegível, enquanto eu transpasso o silêncio abarratador com os estalos firmes dos meus passos meio frouxos do piso cansado e torto do centro velho.

migalhas sujas de barulho que infestam o meio fio das calçadas do centro velho.
e é tudo um chiar de coisas ilegíveis...

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Paroxítonas.

2009-12-23T08:27:00.000-08:00

No fim é tudo carbônico. tudo ascende e declina numa velocidade inabalável, o fósforo no cigarro, o cigarro em meus dedos, meus dedos no ar, o ar em meus pulmões, meus pulmões no tempo, o tempo. o tempo é um ceifeiro louco abatedor de cabeças. incorruptível, inalcançável, todas as paroxítonas soberbas e irrevogáveis, o tempo o é.
o tempo é uma besta sem rédias carregando ante si a carroça torta dos meus dias, carroça de madeira podre sobre rodas de aço inoxidável,
paroxítonas titânicas, o tempo o é.
marteladas de carvão e carne, faiscas nos ossos e asfalto, corrói nervos e barro, pedras e pensamentos, o tempo o é.
as cordas frouxas entre minhas mãos rasgadas e o pescoço do monstro das horas sempre ficam neste quase escapa, neste quase enforca, no fim é tudo carbônico.

e o eterno é só uma gota de suor que escorre na testa do animal
que puxa a carroça maltratada de mim.

no fim é tudo um processo cartesiano - carbônico,
e o lúdico morre n'um canto mordido da boca.

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A cerca das Horas.

2009-12-21T13:56:00.000-08:00

- A cerca das horas. Meu chapéu maior que o círculo laranja do sol, a cerca das horas gastas com palavras atadas as dobras dos meus dedos, medos maiores que o círculo do meu chapéu, que o céu, que o sol, que o que sou, que eu. A cerca das horas, eu desenho uma linha borrada em cinza num canto escuro do ar, eu borro o céu de monóxido de carbono, eu borro qualquer palavra minha com o abandono da rouquidão que o queimar morno do trago me torna. a cerca das horas mastigadas e das dobras das minhas palavras gastas com a dança dos meus dedos, são todos medos maiores, desenhos menores que não se firmam fora dos arvoredos do negrume das últimas horas do dia, cuj'a mão fia, a minha, o que tinha entre os dedos e a boca, entre a alma oca e os medos, a cinza dos meus pensamentos como cobra desmanchada no céu, um véu entre as pontas dos dedos e as dobras, as dobras a cerca das horas.

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6 gomos

2009-12-18T10:55:00.000-08:00

Uma janela e quatro gomos de vidro.
quatro espaços onde cada pedaço de espaço é como um chicote de aço estalando faiscas sobre minhas asfauticas retinas, uma janela e duas meninas dos olhos.

Dos olhos o que é do mundo, dos olhos como uma velha câmera, a quimera do que era a espera do que seria, do que porviria, um futuro do pretérito mais que imperfeito.
o que foi feito e desfeito nos olhos sob os quatro gomos do preceito externo.

Seis lâminas transparentes a espera...

Uma janela e quatro gomos de vidro,
duas janelas da vista, e a vista o que nelas o mundo desenha.
desdenha a mente a maior fisgada do bem do mundo,
e quanto ao pior, é desatada a piscada aquem do tempo,
e o alento do aspirar mais profundo.

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Regaço

2009-11-22T10:33:00.000-08:00

Os dentes mordem a gimba amarela como se fosse o própio demônio, pedaços sugestivos de raiva do dia, dentes como o metal mais duro desta terra de ninguém, pro inferno com o malgrado do dia. o chão é um trinco só de ponta a ponta, o sol abriu o crânio do mundo sob meus pés, titânico e funesto, o mundo continua a girar sobre os passos do dançarino ébrio, continua a me girar pra algum lado que eu nem sei onde, 360 alcoolizados graus. pernas suando frio, andando frio no meio fio cortante, sola dos pés grossas como se fossem os lábios do própio demônio, ruas estreitas e compridas como as veias estridentes do meu pulso, caminho cardiaco, venoso, lascas sugestivas de raiva do dia, pro inferno com os maldizeres do dia.

Teve o tempo o breve intento
de correr no contratempo do aço
no braço esquerdo do meu pensamento
no instante sem esquadro do teu regaço.

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Rabisco

2009-11-17T09:36:00.000-08:00

Rabisco com a ponta de uma faca no galho seco da árvore, sai quase uma letra, quase uma comunhão com sua solidão, uma aliança com o espírito da velha árvore que vive só. olho do outro lado da rua, mas não vejo o rabisco que fiz, é quase como uma cicatriz no sorríso quieto de alguém, no sorríso que se dá só para si.

saiu quase uma letra, uma cicatriz como quase uma letra, uma letra que não diz muito, escondida como cicatriz sob os galhos finos que o pássaro depositou para acolher seus minúsculos ovos, a árvore triste e curvada sorrí todas as manhãs no canto agudo do vívido pássaro com filhotes.

Nem toda dor da solidão dessa árvore velha é aguda o suficiente a ponto de calar
os sopros do pássaro amarelado.

e em algum canto da casca amarronzada,
eu sei que a velha árvore sorrí seu sorríso de cicatriz.

Tudo é breve e breve enquanto vivo,
tudo vive o quanto a vida extrema ergue,
e ergue o breve ao extremo com tal tecido crivo,
que o breve é eterno enquanto vivo segue.
e sopra forte, enquanto a rima não se espalha...

Almagamed sons of rest - My donal

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A estação

2009-11-10T21:32:00.000-08:00

Os sonhos estalados em arvoredos murchos de outono, idéias tão singelas que o tempo esfarrapou nos cantos das horas, como poeira que corre como as crianças dentro de casa. eu escrevo num estalo só, como uma chuva de cinco minutos, dessas de verão, todas as estações em menos de oito vírgulas, em menos de oito tempos meus, oito notas minhas, oito estalos de arvoredos desfeitos em oito segredos que se esfarrapam pelo chão.

As calçadas das horas, as calçadas das horas e dos outros tão distantes como um eu que desconheço e por vezes até evito.
- são todos estrangeiros amontoados em si própios.
como um trêm lotado de gente que só olha pelas janelas, que só vê o reflexo agudo e distante dos arvoredos e uma silueta ensolarada de si, nada além.
assim segue o trêm do avesso, do estranho, do não. mas aceito o mau me quer dos outros, o mau me quer de mim, aceito como aceito o sol fino e açucarado do amanhecer na estação de trêm, aceito como o pássaro que canta para si mesmo no galho murcho do arvoredo que dá para a entrada da estação, aceito como o velho homem que já tão cedo senta - se no banco de fronte a entrada da estação, do outro lado da rua e observa, o mar de pernas tão estranhas entre si, observa com seus olhos já tão cansados da vida, as pernas que já tão cedo seguem já cansadas da vida, sem se conhecer umas as outras.

e o tempo segue, esfarrapado por entre os cantos da casa.
e o trêm segue...

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Vôo

2009-11-04T18:04:00.000-08:00

Parece-me tão vívido, não obstante estar dormente, assim... como o vôo perene dos pássaros no fim da tarde, como o debruçar do sol sobre o lado de lá, como a sombra da árvore que a cada instante vai mais longe, no fim da tarde todos vão embora.
todos os pássaros, todos os cantos, todos vãos, e embora vãos, preenchem o silêncio em cada gota perdida, cada gota caustica de silêncio que corroe o algodão fino e gasto de mim, boracos n'um céu branco de algodão que não amortece nenhuma gota de garoa do fim da tarde, que não amortece nenhuma luminosiade dos astros que ao fim dos céus infartam um a um.

estrelas morrem como a tarde, sobre o vôo perene dos pássaros que sempre dizem adeus.

Silêncio murmurado das árvores, diz melhor que eu do estalo das asas dos pássaros sobre o lado de lá, sobre o sol que arde manso nos olhos ao morrer, deixa estar o silêncio das coisas em mim como um desses pássaros que sabem ser melhor estar do lado de lá.

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Folha verde

2009-10-29T21:53:00.000-07:00

Pessoas planam como folhas outonais, voam secas
até os grandes círculos de água e nadam, nadam... nada.
os velhos veios grafados nas folhas, como um rosto
posto sobre as bolhas de ar, há.

Pessoas estalam como os troncos das árvores e sussuram quietas
o que o cupim de seu pensamento quase oco na madeira corta... morta.

as pessoas planam como folhas secas, e estilhaçam...
e findam como em um inverno qualquer e balançam
morosas como velas de barcos mortos sobre as poças
sujas e redondas, todo um oceano de poças sujas.

au revoir, vert feuille...

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Ébrio

2009-10-18T18:31:00.000-07:00

O velho dançarino sem dama, maldito e bêbado a se entortar pelo meio fio, dança com o álcool a solidão de suas pernas, balança como se o chão fosse o fundo da panela das pipocas. roda pedaço de pano sujo que a rua desenhou uma boca de palhaço, boca de barro sujo, boca suja da sargeta, dança no vento doido que rodopia na dobra da rua. na boca o gosto do vinho, o ninho da uva podre, na mão o que coube foi o cobre do cabo do guarda chuva, uva podre dança no céu da boca, oca no véu do teto de estrelas e escombros, nos ombros tombos soluçantes de pensamentos que em instantes desabam como chuva. e a rima com ele desaba, e a música do álcool com ele desmaia...

e a lua em seu rosto parvo raia, um fio de branda chama, e a sargeta dura se faz macia cama, para o velho dançarino sem dama.

- e preto, seu guarda - chuva maltrapilho dorme armado caprichosamente nos enganchos da parede, sobre sua cabeça, e quem vê de longe, é como se um corvo que o amasse não quisesse permitir que a noite chuvosa lhe afogasse os sonhos.

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O Conto da hora de mil dias

2009-09-16T06:28:00.000-07:00

O relógio indicava quinze horas,
Ivanov engole o último gole encorajador de águardente e guarda a lâmina afiada dentro da blusa, deixa o copo sujo e algumas gotas de seu medo sobre a velha mesa de janta, pega a chave de seu ford e se põe a caminho da rua.
Quarenta minutos até seu destino, o carro trepida no asfalto acidentado, seus pensamentos trepidam sob seus olhos acidentados, Ivanov murmura de forma seca e rasteira o nome enquanto aperta o volante de seu carro e os dentes na boca, como se fora um enforcador dentilhado no pescoço de um cão raivoso.
gosto de sangue na boca, sangue fervendo nas mãos.

- Kriger, desgraçado sejas, Kriger.

O semáforo interrompe a auto paisagem de seu destempero, então abre o porta - luvas a procura de algo para beber, eis que encontra uma foto de seu velho pai, e como num devaneio meticuloso lhe vem a mente a tarde onde conhecera pela primeira vez o mar, criança ainda, quando seu pai o levara para ver o morrer da tarde junto as ondas, e o quão maravilhado ficou ao sentir o frio da água salobra lhe acariciar os pés pela primeira vez, lá tinha seus seis, sete anos... era um tempo onde o mundo era menos salobro e bravio.
Continua a tecer pensamentos sobre pensamentos, como se em uma epifania se pusesse
sob o percauço da indução de seu inevitável e nítido fim, se colocara a rever todos os seus parentes,seus entes, as coisas as quais amou durante seus trinta e sete anos. seus olhos marejados e seus dentes ainda cerrados, sentiu então que aquele sentimento que o tomara poderia lhe enfraquecer quanto a sua obrigação, então guardou novamente a foto fosca de seu velho pai no porta - luvas e se pos a parar de pensar no que passara, no passado que o fez, apenas voltou a se impor seu objetivo, e então o medo que se fez um pouco mais forte novamente retrocedeu, repetiu novamente:

= Kriger, desgraçado sejas, Kriger.

Seus quarenta minutos acabaram, a rua chega e ele tem que descer e fazer o que tem que ser feito, é o que diz seu código de honra, é o que lhe falta como respeito a seu pai e a seus ensinamentos como homem, é o que lhe deve o substantivo vingança.
Desliga o carro e observa o outro lado da rua, pode o ver sob a luz baixa que circunda o velho bar de esquina, pode ver Kriger, sim, ele está lá, em uma das esquinas da mesa de snooker, com o taco do jogo na mão esquerda e um copo grande de cerveja na direita, e como gesticula e ri alto o desgraçado, risos e palavras altas que ofendem o ar do cérebro de Ivanov.
É uma boa partida de snooker, Kriger joga com outros três homens, e a cada jogada debocha e ri alto de todos que ali jogam contra ele, Ivanov espera meticulosamente o fim da partida, analisa metódicamente cada movimento, cada gesto do homem que acabara com a paz de sua família, o suor lhe escorre na testa em uma única gota, o suor lhe escorre como um animal que cai morto em um despenhadeiro, sua boca seca... seus olhos em brasa, como ardem seus olhos, a partida está para acabar, Ivanov precisa de algo para beber, sente a língua como se fosse um pedaço desértico de pedra dentro da boca, a partida está quase no fim, sente seus sentidos completamente acesos, como se fosse um animal a beira de um ataque predatório, a selva dos homens lhe agride com socos fortes, resta apenas uma bola na mesa, pode ouvir seu coração bater na sua orelha quente, bater como o maior dos martelos, insurdecedora trepidação cardiaca, passa a mão no rosto e abre a porta de seu ford,
a partida acabou.

Ivanov entra no bar e pede uma cerveja, Kriger não o vê, continua disperso com a partida de snooker que acabara de ganhar, fala alto e ri contra seus adiversários,
mal sabe o que lhe espera, Ivanov engole um copo de cerveja em um único e afogado gole, então vai ao banheiro, olha uma última vez seu rosto, ele sabe que é a última vez, então pára por um minuto, em silêncio, estático... neste minuto nem respira, se olha como se quisesse memorizar seu própio rosto, seu velho amigo rosto, se olha como em um adeus solene, respeitoso, então lava o rosto e empunha a lâmina por dentro da manga da blusa, é feita a hora.

Kriger é um sujeito de estatura mediana, cabelos engomados e avermelhados, a altura da cravicola, rosto de formas retas e raspado, nariz contundente e com uma cicatriz próxima ao queixo, olhos vivos em um azul celeste, dispostos em órbitas avermelhadas em um tom alcoólico infernal. já Ivanov era um sujeito alto sobre os olhos na multidão, magro e pálido como fora seu pai, barba espessa e cabelos curtos, os dois em um tom castanho claro, uma testa protuberante escondida sob o chapéu e os olhos cansados sobre um verde azulado, característica dos de sua prole.

Ivanov se põe à porta do banheiro, observa o meio a procura de Kriger, eis que o encontra ao fundo da taverna, sentado, de costas para ele, Ivanov deixa a lâmina escorregar delicadamente até acolhe - la na palma de sua mão, o lugar escuro e a bebedeira generalizada favorece que não se perceba o aço que se posta sobre a manga do velho casaco marrom.
passos firmes e pacientes, contados um a um, desviando dos bêbados e da esbórnia instaurada ali, Ivanov apenas vê seu antagonista, apenas firma seus passos e ajeita a lâmina pára firmar força quando o golpear.

Quatro homens na mesa, três cadeiras de frente e a de Kriger de costas, três segundos entre alguma reação e o primeiro golpe, os homens observam a aproximação de Ivanov, mas o tempo dos olhos é bem maior que o das mãos. Ivanov o pega pelos cabelos escorregadios, quatro golpes: três nas tripas e um no pescoço, Kriger ainda empunha seu revolver, mas o máximo que consegue é ferir Ivanov no braço, Ivanov solta os cabelos de Kriger depois de ser alvejado por cinco tiros das armas dos comparsas de Kriger, mas seu rancor o permite aguentar ainda mais cinco minutos vivo, enquanto vê Kriger deitado no chão, dançando a valsa da morte, empapado em seu própio sangue, com os olhos estalados na direção de Ivanov, pescoço tensionado, pernas e braços tremendo com toda força pungente de seu corpo, como em um gorfar do espírito, mas eis que a música acaba, eis que o dançarino descansa, a morte veio ter com ele, veio ter com Ivanov também, este, olhando para as pupilas inertes de Kriger, aperta a lâmina na mão e sussura para a morte:
o desgraçado está morto, meu pai foi vingado, agora podemos ir.

O bar silenciou -se por completo,
naquele instante o relógio marcara exatamente dezesseis horas.

_

Moenda

2009-09-10T21:13:00.000-07:00

As botas sujas de barro, as horas escondidas dentro das orelhas, cansadas e empoeiradas. passos pesados e mãos fatigadas, o portão que guarda a casa já foi mais leve, o peso de adentrar o regresso já foi mais tênue.
o cansaço de uma vida inteira sobre as pernas, a velha cadeira de madeira ainda mora no mesmo canto do quarto, de fronte a mesma janela fora de esquadro, e o enquadro da rua é o pedaço da vida nua que aos olhos assiste ver.

o estalo do balançar da cadeira, a terra do barro das botas, um cigarro duro e amargo guarda o entre - dedos amarelado, da mão que já por tantas décadas tocou o mundo.

de dentro para fora: meio metro quadrado de cotidiano de vida fora de esquadro.
de fora para dentro: uma cadeira, barro e dois olhos marejados.

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Damien Jurado
And Now That I'm In Your Shadow
05 - and now that i'm in your shadow

Polaroid

2009-09-10T05:33:00.000-07:00

Uma polaroid esfumaçada, a minha imagem polarizada entre feixes de sombra e escombros de pensamentos. monocromático e monossilábico, tudo devidamente guardado nos centímetros quadrados da polaroid, do plástico grosso que guarda as frações do tempo. o mundo em oito centímetros quadrados. esmagado, condensado, a empurrar meu sorríso desajeitado a frente, meu olhar desaprumado a frente, minha forma eternizada à plástico a frente. tudo dispersa e esfarela entre os dedos do tempo, tudo corre em uma velocidade bruta a favor do tempo, ponto na mesma linha, ponto na mesmo linha...

Samamidon
but this chicken proved falsehearted
05 - 1842

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Pelagem

2009-08-25T00:03:00.000-07:00

Tenho alguns poucos minutos para escrever alguma coisa, arranco algumas palavras espurgadas da matilha dos meus surrados dentes, pensamentos de pelagem crespada e arredia, fogem por entre meus dedos e dentes. nunca fui muito das palavras, sempre as tive como um mal me quer sussurrado sob a testa, entre o quase trincar o vidro do silêncio com alguma palavra e o abster-se por preferir deixar passar... passou.

Meus minutos estão quase acabando, sempre tão tarde, mas tão cedo para minha insônia, mesmo sem ter pensamentos, mesmo sem ter um zelar em deixar tê - los, os olhos, como duas xícaras empreguinadas de café, permanecem, obstante de qualquer descanso, ativos e inimigos.

Ando aprumado em não ter idéias, ando perfeccionista em derrubar os livros da estante dos meus pensamentos, o por vir é o lobo mais distante da matilha, meu tempo de escrever já vai acabar... acabou.

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Cão

2009-07-18T11:34:00.000-07:00

Os olhos cansados do cão, coração esfarelado como migalhas de pão, o são e salvo do calvo que olha por detras da janela, no aquário da aquarela em preto e branco, no banco que amarela no canto da praça, a graça que descolore com o ataque do tempo, o vento que assovia o cheiro cinza do carbono, coração esfarelado como migalhas de pão.

O cão do olhar cansado fita o andar apressado dos que correm contra a sinaleta, dos que empenham essa vencida vendeta contra o relógio do vencer fatigado. assustado o cão do olhar cansado se debruça no escuro do entre ruas, sua retina crua e seu passo sem percauços, com seu olhar cansado e seus pensamentos descalços, observa o fim da tarde de fronte a rua que corre e arde, que morre e encarde um pouco mais os que ali derremam pressa.

As ruas se esvaziam, o amarelado dá lugar a escuridão e em um canto seco da esquina, guardado da garoa e da neblina, adormece o cão, dos olhos cansados e do coração esfarelado como migalhas de pão.

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Pueril

2009-07-14T23:41:00.000-07:00

balanço os braços do pensamento, acorrentados...
a ferrugem do ferro atado, sangra o azul firme do céu.

balanço as correntes dos braços, em pensamento...
o ferro atado sangra a ferrugem azul do céu firme.

penso acorrentado pelos braços do pensamento, balanço...
firme posto ferro, o céu azul sangra à ferrugem atada.

braços do pensamento acorrentados no balanço...
sangram azul - firme, atados a ferrugem do céu a ferro.

— incontáveis frases e inconjuntas horas.
poemas poeiris não tomam o azul dos céus,
o balanço da ferrugem, as correntes dos braços
ou o sangue do pensamento.

poemas pueris não tropeçam em meus dedos.

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Porcos e cães

2009-06-26T19:18:00.000-07:00

O rio corre manso a favor da queda, da morte... pacífico segue rumo ao penhasco, em sua margem não há certo ou errado, o porco do mato e o cão doméstico bebem da mesma água, que segue a mesma calmaria, que morre na mesma foz.

O rio da vida, da vida dos porcos do mato e dos cães de casa, o rio da vida de todo qualquer ser segue manso a favor da queda, da morte... rumo ao penhasco, mas há muito o que colher em suas margens no pouco tempo entre as ondas e a queda. o verde do mato rasteiro é agradável para quem observa o sol poente, roçar os dedos sujos de terra no agudo da erva antes que o sol morra, antes que o frio do fim da tarde engula o agradável da brisa, antes que o frio mate a vontade pelo dia.

O rio da vida arrasta as folhas mortas, os gravetos e o espírito de qualquer um. as mãos finas e compridas, macias e impiedosas que arrastam tudo, que calam e que dão voz a tudo, num ciclo infindável e inoxidável de folhas e gravetos e espíritos...

O rio da vida, dos porcos e dos cães, dos bons e dos maus, o rio da vida das ondas de tempo que devoram tudo com a paciência de um ancião, os rios da vida que morrem na foz, cerrados contra o horizonte como meus olhos de pensamentos inacabados.

O rio da vida que balança meus ossos nas ondas do tempo.
meus pensamentos de folhas mortas e gravetos.
meus pensamentos de porcos do mato e cães domésticos.
meus pensamentos de horizontes inacabados.

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Minha cabeça

2009-06-25T22:15:00.000-07:00

Minha cabeça doi, doi às pontadas, aos latejos... dor que não esfria no gélido dos azulejos do banheiro, que não desfia nos aleijos do que seria o primeiro em minha própia cabeça, mas que não o é: - eu mesmo.

Minha cabeça borbulha como água fervendo para o café, minha cabeça é um gole de café grosso e sem açucar, amarga até perder o paladar; amarga de não se esquecer do fervor por não sair do paladar o amargor, singular e forte, minha cabeça má coada e doce como o asfalto que nunca dorme.

Minha cabeça cinza como os carros e as pessoas nas ruas, minha cabeça caótica e barulhenta como as seis da tarde, minha cabeça engarrafa e estridente no barulho que sai dos volantes aos murros, nas buzinas que ecoam nas outras cabeças que vazias, seguem mecanicamente para a frente, minha cabeça cheia de barulhos vazios e altos, minha cabeça de fronte ao semáforo que nunca abre, ouvindo todas as ofensas que o mundo se nega a ver.

Minha cabeça doi, mas o físico não sofre, a dor não corrompe meu crânio, minha cabeça doi no espírito, minha cabeça tem alma, sim... minha cabeça doi, mas a dor não mata a carne, a dor do espírito é como um osso na boca do cão, minha cabeça corroida das mordidas do cão dos meus pensamentos, minha cabeça como um orgão falído e decrépto...

A cabeça do meu espírito cruza a rua com toda a hipocondria do mundo,
e um punhado grande de dores verdadeiras.

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Três dedos de fumo.

2009-06-24T18:57:00.000-07:00

Mascava três dedos de fumo, debruçado à vertical no poste na esquina, o vento maltrapilho socava seu rosto como um boxeador impetuoso, seu rosto de pedregulhos mal encaixados. observava o caos aparente das coisas, o cão sarnento a roer o resto do frango no lixo, a mulher da cara gorda a roer os restos do marido nos ouvidos, o dono da mercearia vendo as horas pelas costas, ouvindo o assovio do vento e o tictaquear do relógio, uma hora de cada vez, um dia de cada vez... e assim a vida morre grão a grão.

Mascava três dedos de fumo, um murmurar salobro contra o assovio do vento, os olhos trincados como bolas de vidro, areia nos olhos como pó de melancolia. não fala, não chora, morde o seu fumo e expõe as marcas de sua face disforme, como um troféu contra o vento, um troféu amassado e opaco, um troféu de suas derrotas contra o tempo.

Mascava três dedos de fumo, o casal pára a seu lado no ponto do coletivo, a mulher da cara gorda é uma metralhadora de verbos despresíveis contra os ouvidos meio mortos do marido, eis que o marido lhe olha por um instante, então ele pára com seu mascar, olha de volta o homem dos ouvidos doentes, lhe dá um sorríso débil, desses que guarda no canto amargo da boca, e por um instante o marido dos ouvidos doentes percebe que já está morto há alguns anos...

O coletivo vem, o casal parte...
o cão se aproxima com a costela do frango entre os dentes, solta na frente do homem e se senta como quem espera algo. o homem cospe seus três dedos de fumo no cão e some na viela que mora atras do poste. o cão sarnento lambe o fumo amargo que escorre em seu focinho, e chora baixo como quem descobre que já morreu.

ao fim da tarde o guarda da rua passa e vê que a mercearia estranhamente continua aberta, todo o comércio já estava adormecido. ele adentra pela porta e vê, sentado com o rosto agora a favor do relógio, o dono da mercearia, com o coração parado e o relógio da parede a tictaquear a todo vapor.

E na viela já escura, contra a luz fosca do poste, a silueta do banco caído e as pernas penduradas sobre o ar fazem sombra no meio fio. o homem que outrora mascava os três dedos de fumo, balança como um pêndulo com o pescoço amarrado a uma corda, com seu último sorríso débil estampado no seu rosto de pedregulhos mal encaixados.

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Diamantes e ossos tortos

2009-06-23T09:40:00.000-07:00

As horas dançam sobre os olhos, como crianças com os pés cheios de barro. contrai os ossos das mãos, como se fosse esmigalhar um diamante com um sorríso de trincar os dentes doentes. passos grossos de primata atacam os ouvidos do chão, murros agudos na terra, que trincam o silêncio pungente da rua. anda anda demônio das horas, com os olhos cheios de barro e a mão, dos ossos entortados de quebrar diamantes. sorrí com dor na força apertada nos dentes, nos ossos das mãos.

Parafusos e pregos mascados, o gosto da ferrugem corrompe o canto rasgado da boca, na rua enevoada dos tijolos tortos, o homem dos dentes tortos masca pregos e caminha aos tropeços, como se dançasse uma valsa morta, como se fosse uma criança eufórica com os pés cheios de barro, e gasta a pouca energia dos seus ossos até a exaustão, desmonta - se em um canto sujo próximo ao meio fio, e lá dorme como uma criança enfadada ao fim do dia, com seus pregos enferrujados guardados nos bolsos, com seus dentes quebrados guardados na boca.

A lâmpada do poste morre como que por diabrura, e a rua então some no meio do negrume.

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O Homem da Multidão

2009-06-10T10:47:00.000-07:00

Conto de Edgar Allan Poe | Texto integral |

De certo livro germânico, disse-se, com propriedade, que "es lässt sich nicht lesen" - não se deixa ler. Há certos segredos que não consentem ser ditos. Homens morrem à noite em seus leitos, agarrados às mãos de confessores fantasmais, olhando-os devotamente nos olhos; morrem com o desespero no coração e um aperto na garganta, ante a horripilância de mistérios que não consentem ser revelados. De quando em quando, ai, a consciência do homem assume uma carga tão densa de horror que dela só se redime na sepultura. E, destarte, a essência de todo crime permanece irrevelada.

Há não muito tempo, ao fim de uma tarde de outono, eu estava sentado ante a grande janela do Café D. .. em Londres. Por vários meses andara enfermo, mas já me en contrava em franca convalescença e, com a volta da saúde, sentia-me num daqueles felizes estados de espírito que são exatamente o oposto do ennui; estado de espírito da mais aguda apetência, no qual os olhos da mente se desanuviam e o intelecto, eletrificado, ultrapassa sua condição diária tanto quanto a vívida, posto que cândida, razão de Leibniz ultrapassa a doida e débil retórica de Górgias. O simples respirar era-me um prazer, e eu derivava inclusive inegável bem-estar de muitas das mais legítimas fontes de aflição. Sentia um calmo mas inquisitivo interesse por tudo. Com um charuto entre os lábios e um jornal ao colo, divertira-me durante a maior parte da tarde: ora espiando os anúncios, ora observando a promíscua companhia reunida no salão, ora espreitando a rua através das vidraças esfumaçadas.

Essa era uma das artérias principais da cidade e regurgitara de gente durante o dia todo. Mas, ao aproximar-se o anoitecer, a multidão engrossou, e, quando as lâmpadas se acenderam, duas densas e contínuas ondas de passantes desfilavam pela porta. Naquele momento particular do entardecer, eu nunca me encontrara em situação similar, e, por isso, o mar tumultuoso de cabeças humanas enchia-me de uma emoção deliciosamente inédita. Desisti finalmente de prestar atenção ao que se passava dentro do hotel e absor vi-me na contemplação da cena exterior.

De início, minha observação assumiu um aspecto abstrato e generalizante. Olhava os transeuntes em massa e os encarava sob o aspecto de suas relações gregárias. Logo, no entanto, desci aos pormenores e comecei a observar, com minucioso interesse, as inúmeras variedades de figura, traje, ar, porte, semblante e expressão fisionômica.

Muitos dos passantes tinham um aspecto prazerosamente comercial e pareciam pensar apenas em abrir caminho através da turba. Traziam as sobrancelhas vincadas, e seus olhos moviam-se rapidamente; quando davam algum encontrão em outro passante, não mostravam sinais de impaciência; recompunham-se e continuavam, apressados, seu caminho. Outros, formando numerosa classe, eram irrequietos nos movimentos; tinham o rosto enrubescido e resmungavam e gesticulavam consigo mesmos, como se se sentissem solitários em razão da própria densidade da multidão que os rodeava. Quando obstados em seu avanço, interrompiam subitamente o resmungo, mas redobravam a gesticulação e esperavam, com um sorriso vago e contrafeito, que as pessoas que os haviam detido passassem adiante. Se alguém os aco tovelava, curvavam-se cheios de desculpas, como que aflitos pela confusão.

Nada mais havia de distintivo sobre essas duas classes além do que já observei. Seu trajes pertenciam àquela espécie adequadamente rotulada de decente. Eram, sem dúvida, nobres, comerciantes, procuradores, negociantes, agiotas _ os eupátridas e os lugares-comuns da sociedade _, homens ociosos e homens atarefados com assuntos particulares, que dirigiam negócios de sua própria responsabilidade. Não excitaram muito minha atenção.

A tribo dos funcionários era das mais ostensivas, e nela discerni duas notáveis subdivisões. Havia, em primeiro lugar, os pequenos funcionários de firmas transitórias, jovens cavalheiros de roupas justas, botas de cor clara, cabelo bem emplastado e lábios arrogantes. Posta de lado certa elegância de porte, a que, à falta de melhor termo, pode-se dar o nome de "escrivanismo", a aparência deles parecia-me exato facsímile do que, há doze ou dezoito mess, fora considerada a perfeição do bon ton. Usavam os atavios desprezados pelas classes altas - e isso, acredito, define-os perfeitamente.

A subdivisão dos funcionários categorizados de firmas respeitáveis era inconfundível. Fazia-se logo reconhecer pelas casacas e calças pretas ou castanhas, confortáveis e práticas, pelas gravatas brancas, pelos coletes, pelos sapatos sólidos, pelas meias grossas e pelas polainas. Tinham todos a cabeça ligeiramente calva e a orelha direita afastada, devido ao hábito de ali prenderem a caneta. Observei que usavam sempre ambas as mãos para pôr ou tirar o chapéu e que traziam relógios com curtas correntes de ouro maciço, de modelo antigo. A deles era a afetação da respeitabilidade, se é que existe, verdadeiramente, afetação tão respeitável.

Havia muitos indivíduos de aparência ousada, característica da raça dos batedores de carteiras, que infesta todas as grandes cidades. Eu os olhava com muita curiosidade e achava difícil imaginar que pudessem ser tomados por cavalheiros pelos cavalheiros propriamente ditos. O comprimento do punho de suas camisas, assim como o ar de excessiva franqueza que exibiam, era quanto bastava para denunciá-los de imediato.

Os jogadores - e não foram poucos os que pude discernir - eram ainda mais facilmente identificáveis. Usavam trajes dos mais variados, desde o colete de veludo, o lenço fantasia ao pescoço, a corrente de ouro e os botões enfeitados do mais desatinado e trapaceiro dos rufiões às vestes escrupulosamente desadornada dos clérigos, incapazes de provocar a mais leve das suspeitas. Não obstante, denunciava-os certa tez escura e viscosa, a opacidade dos olhos, assim como o palor e a compressão dos lábios. Havia, ademais, dois outros traços característicos que me possibilitavam identificá-los: a voz estudadamente humilde e a incomum extensão do polegar, que fazia ângulo reto com os demais dedos. Muitas vezes, em companhia desses velhacos, observei outra espécie de homens, algo diferentes nos hábitos mas, não obstante, pássaros de plumagem semelhante. Podiam ser definidos como cavalheiros que viviam à custa da própria finura. Ao que parecia, dividiam-se em dois batalhões, no tocante a rapinar o público: de um lado, os almofadinhas; de outro, os militares. Os traços distintivos do primeiro grupo eram o cabelo anelado e o sorriso aliciante; o segundo grupo caracterizava-se pelo semblante carrancudo e pela casaca de alamares.

Descendo na escala do que se chama distinção, encontrei temas para especulações mais profundas e mais sombrias. Encontrei judeus mascates, com olhos de falcão cintilando num semblante onde tudo o mais era abjeta humildade; atrevidos mendigos profissionais hostilizando mendicantes de melhor aparência, a quem somente o desespero levara a recorrer à caridade noturna; débeis e cadavéricos inválidos, sobre os quais a morte já estendera sua garra, e que se esgueiravam pela multidão, olhando, implorantes, as faces dos que passavam, como se em busca de alguma consolação ocasional, de alguma esperança perdida; mocinhas modestas voltando para seus lares taciturnos após um longo e exaustivo dia de trabalho e furtando-se, mais chorosas que indignadas, aos olhares cúpidos dos rufiões, cujo contato direto, não obstante, não podiam evitar; mundanas de toda sorte e de toda idade: a inequívoca beleza no auge da feminilidade, lembrando a estátua de Luciano, feita de mármore de Paros, mas cheia de imundícies em seu interior; a repugnante e desarvorada leprosa vestida de trapos; a velhota cheia de rugas e de jóias, exageradamente pintada, num derradeiro esforço por parecer jovem; a menina de formas ainda imaturas, mas que, através de longa associação, já se fizera adepta das terríveis coqueterias próprias do seu ofício e ardia de inveja por igualar·se, no vício, às suas colegas mais idosas; bêbados inúmeros e indescritíveis; uns, esfarrapados, cambaleando inarticulados, de rosto contundido e olhos vidrados; outros, de trajes ensebados, algo fanfarrões, de lábios grossos e sensuais, e face apopleticamente rubicunda; outros, ainda, trajando roupas que, em tempos pas. sados, haviam sido elegantes e que, mesmo agora, mantinham escrupulosamente escovadas; homens que caminhavam com passo firme, mas cujo semblante se mostrava medonhamente pálido, cujos olhos estavam congestionados e cujos dedos trêmulos se agarravam, enquanto abriam caminho por entre a multidão, a qualquer objeto que lhes estivesse ao alcance; além desses todos, carregadores de anúncios, moços de frete, varredores, tocadores de realejo, domadores de macacos ensinados, cantores de rua, ambulantes, artesãos esfarrapados e trabalhadores exaustos, das mais variadas espécies _ tudo isso cheio de bulha e desordenada vivacidade, ferindo nos discordantemente os ouvidos e provocando-nos uma sensação dolorida nos olhos.

Conforme a noite avançava, progredia meu interesse pela cena. Não apenas o caráter geral da multidão se alterava materialmente (seus aspectos mais gentis desapareciam com a retirada da porção mais ordeira da turba, e seus aspectos mais grosseiros emergiam com maior relevo, porquanto a hora tardia arrancava de seus antros todas as espécies de infâmias, mas a luz dos lampiões a gás, débil de início, na sua luta contra o dia agonizante, tinha por fim conquistado ascendência, pondo nas coisas um brilho trêmulo e vistoso . Tudo era negro mas esplêndido - como aquele ébano ao qual tem sido comparado o estilo de Tertuliano.

Os fantásticos efeitos de luz levaram-me ao exame das faces individuais, e, embora a rapidez com que o mundo iluminado desfilava diante da janela me proibisse lançar mais que uma olhadela furtiva a cada rosto, parecia-me, não obstante, que, no meu peculiar estado de espírito, eu podia ler freqüentemente, mesmo no breve intervalo de um olhar, a história de longos anos.

Com a testa encostada ao vidro, estava eu destarte ocupado em examinar a turba quando, subitamente, deparei com um semblante (o de um velho decrépito, de uns sessen ta e cinco anos de idade), um semblante que de imediato se impôs fortemente à minha atenção, dada a absoluta idiossincrasia de sua expressão. Nunca vira coisa alguma que se lhe assemelhasse, nem de longe. Lembro-me bem de que meu primeiro pensamento, ao vê-lo, foi o de que, tivesse-o conhecido Retzsch, e não haveria de querer outro modelo para as suas encarnações pictóricas do Demônio.

Enquanto eu tentava, durante breve minuto em que durou esse primeiro exame, analisar o significado que ele sugeria, nasceram, de modo confuso e paradoxal, no meu espírito, as idéias de vasto poder mental, de cautela, de indigência, de avareza, de frieza, de malícia, de ardor sanguinário, de triunfo, de jovialidade, de excessivo terror, de intenso e supremo desespero. Senti-me singularmente exaltado, surpreso, fascinado. "Que extraordinária história", disse a mim mesmo, "não estará escrita naquele peito!" Veio-me então imperioso desejo de manter o homem sob minhas vistas. .. de saber mais sobre ele. Vesti apressadamente o sobretudo e, agarrando o chapéu e a bengala, saí para a rua e abri caminho por entre a turba em direção ao local em que o havia visto desaparecer, pois, a essa altura, ele já sumira de vista. Ao cabo de algumas pequenas dificuldades, consegui por fim divisá-lo, aproximar-me dele e segui-lo de perto, embora com cautela, de modo a não lhe atrair a atenção.

Tinha agora uma boa oportunidade para examinar-lhe a figura. Era de pequena estatura, muito esguio de corpo e, aparentemente, muito débil. Suas roupas eram, de modo geral, sujas e esfarrapadas, mas quando ele passava, ocasionalmente, sob algum foco de luz, eu podia perceber que o linho que trajava, malgrado a sujeira, era de fina textura, e, a menos que minha visão houvesse me enganado, tive um relance através de uma fresta da roquelaure, evidentemente de segunda mão, que ele trazia abotoada de cima a baixo, de um diamante e de uma adaga. Essas observações aguçaram minha curiosidade, e decidi-me a acompanhar o estranho até onde quer que ele fosse.

Era já noite fechada, e uma neblina úmida e espessa, que logo se agravou em chuva pesada, amortalhava a cidade. Essa mudança de clima teve um estranho efeito sobre a muItidão, que logo foi presa de nova agitação e se abrigou sob um mundo de guarda-chuvas. A agitação, os encontrões e o zunzum decuplicaram. De minha parte, não dei muita atenção à chuva; uma velha febre latente em meu organismo fazia com que eu a recebesse com um prazer algo temerário. Amarrando um lenço à boca, continuei a andar. Durante meia hora o velho prosseguiu seu caminho, com dificuldade, ao longo da grande avenida; eu caminhava grudado aos seus calcanhares, com medo de perdê-lo de vista. Como nunca voltou a cabeça para trás, não se deu conta de minha perseguição. A certa altura, meteu-se por uma travessa que, embora repleta de gente, não estava tão congestionada quanto a avenida que abandonara. Evidenciou-se, então, uma mudança no seu procedimento. Caminhava agora mais lentamente e menos intencionalmente do que antes; com maior hesitação, dir-se-ia. Atravessou e tornou a atravessar a rua, repetidas vezes, sem propósito aparente, e a multidão era ainda tão espessa que, a cada movimento seu, eu era obrigado a segui-lo bem de perto. A rua era longa e apertada, e ele caminhou por ela cerca de uma hora; durante esse tempo, o número de transeuntes havia gradualmente decrescido, tornando-se o que é ordinariamente visto, à noite, na Broadway, nas proximidades do Park, tão grande é a diferença entre a populaçao de Londres e a da mais populosa das cidades americanas. Um desvio de rota levou-nos a uma praça brilhantemente iluminada e transbordante de vida. As antigas maneiras do estranho voltaram a aparecer. O queixo caiu-lhe sobre o peito, enquanto seus olhos se moviam, inquietos, sob o cenho franzido, em todas as direções, espreitando os que o acossavam. Abriu caminho por entre a multidão com firmeza e perseverança. Surpreendi-me ao ver que, tendo completado o circuito da praça, ele voltava e retomava o itinerário que mal acabara de completar. Mais atônito ainda fiquei ao vê-lo repetir o mesmo circuito diversas vezes; quase que deu comigo, certa vez em que se voltou com um movimento brusco.

Nesse exercício gastou mais uma hora, ao fim da qual encontramos menos interrupções, por parte dos transeuntes, que da primeira vez. A chuva continuava a cair, intensa; o ar tornou-se frio; os passantes se retiravam para suas casas. Com um gesto de impaciência, o estranho ingressou num beco relativamente deserto. Caminhou apressadamente, du rante cerca de um quarto de milha, com uma disposição que eu jamais sonhara ver em pessoa tão idosa; grande foi a minha dificuldade em acompanhá-lo. Alguns minutos de caminhada levaram-nos a uma grande e ruidosa feira, cujas localidades pareciam bastante familiares ao estranho, e ali ele retomou suas maneiras primitivas, enquanto abria caminho de cá para lá, sem propósito definido, por entre a horda de compradores e vendedores.

Durante a hora e meia, aproximadamente, que passamos nesse local, foi-me mister muita cautela para seguir-lhe a pista sem atrair sua atenção. Felizmente, eu calçava galo chas e podia movimentar-me em absoluto silêncio. Em nenhum momento ele percebeu que eu o vigiava. Entrou em loja após loja; não perguntava o preço de artigo algum nem dizia qualquer palavra, mas limitava-se a olhar todos os objetos com um olbar desolado, despido de qualquer expressão. Eu estava profundamente intrigado com o seu modo de agir e firmemente decidido a não me separar dele antes de estar satisfeita, até certo ponto, minha curiosidade a seu respeito.

Um relógio bateu onze sonoras badaladas, e a feira começou a despovoar-se rapidamente. Um lojista, ao fechar um postigo, deu um esbarrão no velho, e, no mesmo instante, vi um estremecimento percorrer-lhe o corpo. Ele saiu apressadamente para a rua e olhou ansioso à sua volta, por um momento; encaminhou-se depois, com incrível rapidez, através de vielas, umas cheias de gente, outras despovoadas, para a grande avenida da qual partira, a avenida onde ficava situado o Hotel D ... Esta, no entanto, já não apresentava o mesmo aspecto. Estava ainda brilhantemente iluminada, mas a chuva caía pesadamente e havia poucas pessoas à vista. O estranho empalideceu. Deu alguns passos caprichosos pela antes populosa avenida e depois, suspirando profundamente, tomou a direção do rio. Após ter atravessado uma grande variedade de ruas tortuosas, chegou por fim diante de um dos teatros principais da cidade. Este estava prestes a fechar, e os espectadores saíam pelas portas escancaradas. Vi o velho arfar, como se por falta de ar, e mergulhar na multidão, mas julguei perceber que a intensa agonia do seu semblante tinha, de certo modo, amainado. A cabeça caiulhe sobre o peito novamente, como quando eu o vira pela primeira vez. Observei que seguia agora o caminho tomado pela maioria dos espectadores, mas, de modo geral, não con seguia compreender a inconstância de suas ações.

Enquanto caminhava, o número de transeuntes ia rareando, e sua antiga inquietude e vacilação voltaram a aparecer. Durante algum tempo, acompanhou de perto um grupo de dez ou doze valentões; mas o grupo foi diminuindo aos poucos, até que ficaram apenas três dos componentes, numa ruazinha estreita, melancólica, pouco freqüentada. O estranho se deteve e, por um momento, pareceu imerso em reflexões; depois, com evidentes sinais de agitação, seguiu em rápidas passadas um itinerário que nos levou aos limites da cidade, para regiões muito diversas daquelas que havíamos até então atravessado. Era o mais esquálido bairro de Londres; nele tudo exibia a marca da mais deplorável das pobrezas e do mais desesperado dos crimes. A débil luz das lâmpadas ocasionais, altos e antigos prédios, construídos de madeiras já roídas de vermes, apareciam cambaleantes e arruinados, dispostos em tantas e tão caprichosas direções, que mal se percebia um arremedo de passagem por entre eles. As pedras do pavimento jaziam espalhadas, arrancadas de seu leito original, onde agora viçava a grama, exuberante. Um odor horrível se desprendia dos esgotos arruinados. A desolação pervagava a atmosfera. No entanto, conforme avançávamos, ouvimos sons de vida humana e, por fim, deparamos com grandes bandos de classes mais desprezadas da população londrina vadiando de cá para lá. O ânimo do velho se acendeu de novo, como uma lâmpada bruxuleante. Uma vez mais, caminhou com passo elástico. Subitamente; ao dobrarmos uma esquina, um clarão de luz feriu-nos os olhos e detivemo-nos diante de um dos enormes templos urbanos de Intemperança: um dos palácios do demônio Alcool.

O amanhecer estava próximo,mas, não obstante, uma turba de bêbados desgraçados atravancava a porta de entrada da taverna. Com um pequeno grito de alegria, o velho forçou a passagem e, uma vez dentro do salão, retomou suas maneiras habituais, vagueando, sem objetivo aparente, por entre a turba. Não fazia, porém, muito tempo que se ocupava nesse exercício quando uma agitação dos presentes em direção à porta deu a entender que o proprietário da taverna resolvera fechá-la por aquela noite. Era algo mais intenso que desespero o sentimento que pude ler no semblante daquela criatura singular a quem eu estivera a vigiar tão pertinazmente. Todavia, ele não hesitou por muito tempo; com doida energia, retomou o caminho de volta'para o coração da metrópole. Caminhava com passadas longas e rápidas, enquanto eu o seguia, cheio de espanto, mas decidido a não abandonar um escrutínio pelo qual sentia, agora, o mais intenso dos interesses. Enquanto caminhávamos, o sol nasceu, e quando alcançamos novamente a mais populosa feira da cidade, a rua do Hotel D ... , esta apresentava uma aparência de alvoroço e atividade muito pouco inferior àqueles que eu presenciara na véspera. E ali, entre a confusão que crescia a cada momento, persisti na perseguição ao estranho. Mas este, como de costume, limitava-se a caminhar de cá para lá; durante o dia todo, não abandonou o turbilhão da avenida. Quando se aproximaram as trevas da segunda noite, aborreci·me mortalmente e, detendo·me bem em frente do velho, olhei-lhe fixamente o rosto. Ele não deu conta de mim, mas continuou a andar, enquanto eu, desistindo da perseguição, fiquei ahsorvido vendo-o afastar-se.

"Este velho", disse comigo, por fim, "é o tipo e o gênio do crime profundo. Recusa-se a estar só. É o homem da multidão. Será escusado segui-lo: nada mais saberei a seu respeito ou a respeito dos seus atos. O mais cruel coração do mundo é livro mais grosso que o Hortulus animae, e talvez seja uma das mercês de Deus que "es lässt sich nich lesen".

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Pensamentos

2009-06-01T00:17:00.000-07:00

Liga o rádio para ouvir qualquer voz contra seus pensamentos.
uma voz que diga qualquer coisa fora do silêncio como em seus pensamentos.
a madrugada posta a aguardar, como seus pensamentos.
o grito agudo do gato, o som abafados e longinqüo dos cães,
a tevê ligada e muda como seus pensamentos.
a imagem aos chiados e mal sintonizada como em seus pensamentos.
as imagens sem audio como em seus pensamentos.
o estalar das teclas como palavras batidas em seus pensamentos.
as letras sujas e duras aos dedos como em seus pensamentos.
quatro paredes e uma luz fraca ao centro, como em seus pensamentos.
a madrugada de olhos irriquietos, nervosos como seus pensamentos.
a boca ressecada, rachada como seus pensamentos.
o relógio de ponteiros morosos, ingratos como seus pensamentos.
um mundo inteiro calado e inimigo, como seus pensamentos.
desliga o rádio e tenta dormir com seus pensamentos...
tentar é o verbo em seus pensamentos.

Hank mobley - I should care

Louco

2009-05-18T23:32:00.000-07:00

Uma gargalhada de cinco dentes esverdiados, como num campo de árvores podres e gastas. uma gargalhada demente e solitária, no meio do turbilhão do horário de rush, o louco perambula no meio dos transeuntes e não vê ninguém, os transeuntes perambulam ao redor do louco e não o vêem, enquanto não morder alguém com seus dentes verdes e podres, não será mais que o pombo ou a lata de cerveja amassada. as órbitas inquietas e vermelhas do louco percorrem cada rosto que corre em cada canto, a baba escorre de sua boca de gargalhandas parvas, os olhos como dois ratos prestes a morrer do coração, fibrilando, aterrorizados e elétricos, no meio da tempestade de pernas e sapatos prontos a os esmagar como insetos imprestáveis, que perambulam no meio fio nojento do centro da cidade. a espuma da baba como a da barba à lâmina, o sangue no corte da mão trêmula, o sangue amassado nos olhos velozes do louco. as vozes emaranhadas como a teia de uma aranha demente e atribulada, vozes como teias sem sentido e sem rumo, ecoam na cabeça do louco como fogos num velório, a tristeza do mundo comemorada aos fogos, a risada do mundo na boca doente do louco, no sorríso dos dentes verdes e podres do louco, nas lágrimas atormentadas e em brasa do louco. pois que em fim, o louco se coloca aos urros e às gargalhadas, e chora... como se vivesse tudo num segundo só, e o mundo segue, com suas pernas verdes e podres, seus passos soam como gargalhadas parvas e gastas, e os transeuntes se entrelaçam nessa teia atribulada, como ratos aterrorizados no meio da tempestade de insetos imprestáveis, como num campo de árvores podres e gastas, como se vivesse tudo num segundo só.

Tom waits - Going out west

Pássaro em muda

2009-05-10T22:30:00.000-07:00

Perambulam ausentes,
pelos cantos agudos e solitários,
as penas dispersas e tortas,
soltas, pela muda, do pássaro da liberdade de mim.

e eu vou assim, com o espírito sem pena alguma,
caminhando como os animais rasteiros, servos dos passos,
com os pensamentos que não podem mais planar, mais pesados que o ar,
e eu vou pacífico, como o homem que sabe morto para a ciência dos céus.

pelos cantos agudos e solitários,
perambulam ausentes, pela alma muda,
dispersas e tortas, as penas impiedosas de mim.
pelo emudecer impiedoso do pássaro de mim.
perambulam...

J. tillman - Barter blues

Prumo

2009-04-24T11:58:00.000-07:00

As calçadas mais sujas são as dos meus pés, as pernas e os dedos mais longos são os meus, posso tocar quase tudo, mas o tácto é quase imperceptível, meio dormente como caimbras ou areia nos olhos. posso ver os transeuntes a desviar das minhas pernas, daqui do alto apenas o ar acinzentado e os pensamentos colocam desvio sobre mim, pensamentos como pássaros doentes, pousados nos galhos das minhas orelhas, com suas penas crespas e saltadas, formando um casulo sobre seu frágil corpo, pássaros doentes... pensamentos libertos sobre minhas orelhas feitas galhos. daqui de cima por vezes permito - me não pensá - los, por vezes também concedo - me não olhar o entorno, eu e minhas pernas grandes de madeira corroída, deixo - me aos cupins, e vou sem religiosidade ou ateísmo com nada, somente deixo estar no estalo do chão, sem por coerência, sem fazer peso, no sopro grave do vento. é um prumo certo, é o prumo das árvores e dos postes e das horas, é o tempo coeso de saber metódicamente de si, é o prumo dos pássaros que voaram tão libertos e fírvulos no tempo de voar, e que se aceitam murchos e secundários a espera, num canto morno de árvore, no canto esquecido por agora nos galhos das minhas orelhas.

Damien jurado - Eye for windows

Bukowskis no poder

2009-04-23T07:29:00.000-07:00

Sentados aos bares da auto idolatração, são todos uns Bukowskis, são todos poetas, indiscutivelmente poetas, com suas garrafas, seus cigarros pretos e suas palavras pingadas do aurélio, são todos uma criatividade vívida e desenfreada em html, xml, iml da desconstrução orgânica do que é poema, arte e essas coisas de acrescentar, um newbeatlight quem sabe assim denomiado, cult, underground e todas essas porcarias do estrangeirísmo das pompas, é todo mundo bom demais, e por onde andam os ruins? é tudo um mar de merda que se segue a lugar algum. que deus perdoe a generalização e bukowski a comparação.

os "poetas" de hoje não sabem nada e fingem saber tudo.
ainda prefiro o tempo dos poetas que sabiam tudo e fingiam não saber nada.

"Não sou nada. Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada. À parte isso,
tenho em mim todos os sonhos do mundo."

Fernando pessoa.

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Folha

2009-04-17T09:13:00.000-07:00

A folha verde se despreende do galho alto, da árvore que faz sombra ao homem menor. este ouve o vento e a persegue pelos poucos metros que esta se faz liberta do mundo e voa alta e maior, ele a vê pequena e longínqüa, rasgando os céus num ziguezaguear manso e sem obrigação, mas o vento é senhor assim como é a vida, e sem propósito abandona o sopro e a folha nos céus, e a folha cai, seca e estática, aos pés oblíquos e agora maiores do homem, a folha agora menor, o homem... o homem agora maior, mesmo que só com passos a seu dispor, o homem servo do vento e da vida.

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Ourives

2009-04-14T23:58:00.000-07:00

Ourives, ouvires falar do brilho do pensamento? ouvires falhar o trilho do firmamento? ou vistes ralhar o crivo do julgamento? que num momento faz do céu réu, e da terra que erra faz ornamento, de azul provida, faz absolvida.

Ao invés do agora, preferira outrora, pois o agora já não demora em ir, e o outrora por sua vez já foi embora e ir, pro outrora é coisa feita, mesmo que torta é coisa perfeita, mesmo que manca é direita, é trilha certa e estreita. não se cai no outrora, só no porvir do pós - agora, não se mete a ir, posto que a hora do partir já se foi, e o que foi se pos a despedir - se em brasa, na asa minúscula do distante, na casa que durou um feito instante, e que dali em diante, se fez eterno passado. o passado não tem rima.

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Quebra - rimas

2009-04-08T23:55:00.000-07:00

È tudo uma farsa. mas você acredita na redondilha maior, no soneto e na rima heróica, infausto e breve, sonoro e frutífero... é tudo uma jogada arcáica e vil de como plantar sílabas nos ouvidos arados pela falta.

È tudo um faz de conta, mas você não se da conta, que o que conta não é o que foi contado, que é tudo um fio amarrado, e quando se faz desatado, a ilusão toda se desmonta. é tudo um diz que me diz, e entre o que se fez e o que se quis, há um mundo entre o rosto e a ponta do nariz, entre o que se tem e o que se queira, há um nasal feito de madeira, há uma verdade quebrada feito giz. e entre o que se versa e o que se fala, há a alma que treme e cala, há a boca que vibra e conversa, inversa de paz e calma, tropeça em feita vala, com pressa se põe sem mala, à cova do que jazera. é tudo um anel de cobre, fingido ser ouro nobre, que no dedilhar do paladar se esconde, se encobre, se disfarça... mas é tudo um jogo pobre, é a ferrugem no bonde que leva aonde se fecha o cíclo e se reinicia a farsa.

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Nau

2009-04-06T20:28:00.000-07:00

As certezas trituradas num moinho,
as palavras destroçadas na moenda,
e desta arte, quanto mais se aprenda,
renda mór é, coser o ser sozinho.

o maço do cigarro já sem gozo,
as certezas pálidas, ao bagaço,
ao passo, a grama, a flor em estilhaço,
o brilho meu do aço silencioso.

o rasgado da nau branca no mato,
a Jasmim como esquadra naufragada,
como peça que era sem primeiro ato.

a certeza da hora é despedaçada,
como a intemperância da vida é fato,
a flor é vida enquanto perfumada.

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Amargo

2009-03-27T19:03:00.000-07:00

O fumo é mais amargo no canto rasgado de minha boca, sangue e tabaco, masco e rumino como uma vaca prestes a ser goupeada nas têmporas, uma consciência douda desta previsibilidade amarga das cousas por elas mesmas, o mundo numa metafísica de filme em preto e branco com picotes e queimaduras redondas nos cantos, aos montes. nestes filmes o moçinho nunca ri no final, apenas masca tabaco do lado rasgado da boca, tabaco e sangue adoçam as horas petrificadas dentro de minha boca que rasguei às mordidas, no meu hálito forte e morto de tabaco.

- e eu tão pequeno, assim tão menor...

Lanegan - Blues for D

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Anêmico

2009-03-25T21:57:00.000-07:00

Do que me esqueço, o tempo descuidado com seus malabares de pensamentos ao chão, estilhaços indecifráveis de mim, desfalecidos e ilegíveis, cacos do que já não sou. o tempo me apanha e corta os dedos com as farpas finas do meu quebrado, e o sangue do tempo corre manso como os pensamentos sem obrigação, como o respirar do pensamento meu. as asas cortadas do meu tempo como ave coxa e de pés frios de tanto andar. meu tempo como o velho de barbas profundas e vida curta, que observa saudoso o pouco que o relógio ainda lhe resta. do que me esqueço, o tempo descuidado, andando com os pés feridos dos cacos de mim, deixa uma trilha fraca feita de horas, morrendo pouco a pouco, anêmico de qualquer coisa firmada, andando e sangrando às gotas. do que me lembro, do que me lembro o tempo não morre aos poucos.

O homem e o rato

2009-03-19T20:34:00.000-07:00

Rato, é o nome geral dos mamíferos roedores da família Muridae. é a maior família de mamíferos existente na atualidade, cerca de 650 espécies, classificadas em cerca de 140 géneros e em cinco ou seis subfamílias...

Um homem aparentando 30/35 anos, cabelos sujos e roupas rasgadas, com dois sacos pretos cheios de algo, adentra o coletivo, olhos inquietos e perturbados, cheiro agudo, forte e desagradável do dormir nas sargetas, cheiro vívido do centro da cidade, respiração ofegante e movimentos descompassados com os dedos, uma mescla de ansiedade e fome, uma fusão orgânica de extremos da capacidade de estar vivo, de sobreviver.

O rato se reproduz de maneira muito intensa, podendo dar mais de cinco crias por ano, cada cria tendo até quinze filhotes. Na natureza a grande maioria destes filhotes não atinge o primeiro ano de vida, mas nas cidades, onde não há predadores, este ritmo de reprodução torna-se um grande problema. Ratos vivem em grupos e tem um sistema social extremamente bem desenvolvido, fazendo com que os indivíduos cooperem entre si em diversas tarefas...

Senta-se no degrau do coletivo, levanta-se, caminha, vai... volta, seus pés sujos e seu odor própio se fazem notar nos olhos e nas narinas dos sentados e dos de pé que habitam naquele dado instante, as entranhas do veículo de aço. fala só por alguns intantes, eis que se curva uma primeira vez, em direção a alguém sentado, cochicha timidamente algo, com seus olhos estalados e doentes e sua mão timidamente estendida, num ar de temor e desespero, esta primeira pessoa lhe balança a cabeça de forma negativa. ele se ergue e vai ao banco ao lado, um rosto diferente, mas tão igual, uma seqüencia de bonecos enfileirados com seus pequenos universos e seus crânios a balançar horizontalmente à mão suja e grossa do homem que tem fome.

O rato é um mamífero roedor. Na natureza é um importante animal na cadeia alimentar, mas nas cidades se transformou em praga e transmissora de doenças. Foi o principal responsável pelo alastramento da devastadora peste negra na Europa (uma pulga do rato transmitia a doença)...

Ele se coloca perdido para o descer do coletivo, portas do lado direito, do esquerdo, anda rápido e perdido à frente e aos fundos do ônibus, eis que a porta que ficava do meu lado se abre, antes de descer ele ergue a mão esquerda e diz com um sorríso dolorido e parvo:

"Olha gente, ganhei dez centavos!".

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No name

2009-03-18T08:57:00.000-07:00

Árido, grosso na garganta como pingos graves de areia, as horas num relógio pungente de sangue em veias dilatadas. Ácido, gástrico subindo à boca como se dos infernos emergisse aos céus, um lápso agudo e em brasa de espírito, um risco alto e agudo de vida, um vinco sujo no meio do mar azul de ar e cinzas.

Sabe Deus que eu serei um borrão em brasa de encontro ao azul.
e que isso bastará ao mundo que me verá dissipar, a sorrir de mim.
e aos que me perderem ir, deixo o adeus dos anônimos,
o adeus discreto dos sem nome.

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A têmpora

2009-03-03T11:33:00.000-08:00

A têmpora escarlate amarronzado,
a artéria azul, carbônica e venosa,
a veia cujo o ar límpido não goza,
a bem feitoria do respirado.

os dedos finos e adormecidos,
entre o fio cinza da nicotina,
desta inspiração nada cristalina,
destes céus de azuis frios e parecidos.

versos ilegíveis n'um papel sujo...

(...)

Um fósforo só

2009-02-27T17:51:00.000-08:00

Acendo as horas numa lareira de um fósforo só, acendo e ilumino cinco gramas de ar, sem ar por cinco gramas de tempo, respiro. caminho assim com os pés e os medos aos pares, os dez, os dedos aos ares, ao inves, ao contrário, a torto e a direito, sem direito e todo torto, caminho. eu e meia dúzia de pensamentos frouxos, julgamentos coxos, gotas cinzas de saliva e de palavras asfáusticas, concretas, discretas e quase sempre assim, mal ditas. minha alma com sorríso destes de dentes faltando, aberto e infantil, senil e sóbrio da gastura dos anos, eu desenho rimas e palavras que se entendem, se completam no vocábulo e na essência, ao passo que eu destruo tudo como o castelo de barro ou o papel pintado com guache, por vezes eu me sento de fronte a esse mundo sem fim e sinto uma vontade de falar o mais alto possível, gritar minhas meia dúzia de verdades até sentir a veia do meu pescoço engrossar, as vezes passa... as vezes a vontade de queimar as horas como madeira velha se esvai, e ficam só cinco gramas de tempo numa lareira d'um fósforo só. o semáforo do agora fica verde pra nós, eu e os outros de mim, toda essa metafísica incoerente de mim e este chão pra frente, as mãos se soltam tímidas dos bolsos, as pernas seguem mecanicamente sobre o branco e preto da faixa, por vezes me olho de dentro e sou tão maior que nem posso me ver, maior que o tempo, que o chão, que o Tejo, noutras me olho lá de cima da janela alta do prédio, e me vejo tão menor, tão circunstancial e adjetivo duma esquina com semáforo, por vezes eu me olho ao lado deste, daquele, ao seu lado, e me vejo tão igual, como um fósforo dentro de uma caixa, a caixa que os perde um a um... toda essa metafísica incoerente é como o combustível do mecânico das minhas pernas, é toda a vida nos joelhos se dobrando e o em frente.

Los hermanos - Primeiro andar

Mágica

2009-02-11T03:26:00.000-08:00

Hoje é tudo uma mágica desvendada, um pedaço branco da carta do baralho, escapando por baixo da manga do palitó do mágico mediocre. e dou por isso todo o encanto intediado de uma criança com seu cigarro inquieto entre os dedos, as premissas mais óbvias que um dia feio como hoje pode trazer, o silogismo das cousas, tão certo e provável quanto que este cigarro em instantes, será só uma gimba atirada num canto escuro de chão. escrevo como quem masga uma goma insípta, escrevo como quem despeja cousas dos dedos apenas para desocupar espaço, palavras e palvras, amontoado duro e aglomerado de idéias sobrepostas e tão gastas como o truque do coelho na cartola. a obviedade das cousas pelas cousas tem seu encanto frio, a certeza oblíqua do erro das cousas e um anestézico na ponta dos dedos, na ponta dos pensamentos, é como quando se quebra o encanto por saber que o mágico não fora cortado ao meio e depois se restituiu, a vida por vezes é um quebra-truques de crianças, uma fileira de dominós a cair, um quebra - encantos.

Pronfundamente
| poema de Manuel Bandeira |

Quando ontem adormeci
Na noite de São João
Havia alegria e rumor
Estrondos de bombas luzes de Bengala
Vozes, cantigas e risos
Ao pé das fogueiras acesas.

No meio da noite despertei
Não ouvi mais vozes nem risos
Apenas balões
Passavam, errantes

Silenciosamente
Apenas de vez em quando
O ruído de um bonde
Cortava o silêncio
Como um túnel.
Onde estavam os que há pouco
Dançavam
Cantavam
E riam
Ao pé das fogueiras acesas?

— Estavam todos dormindo
Estavam todos deitados
Dormindo
Profundamente.

*

Quando eu tinha seis anos
Não pude ver o fim da festa de São João
Porque adormeci

Hoje não ouço mais as vozes daquele tempo
Minha avó
Meu avô
Totônio Rodrigues
Tomásia
Rosa
Onde estão todos eles?
— Estão todos dormindo
Estão todos deitados
Dormindo
Profundamente.

Cimento

2009-02-10T09:48:00.000-08:00

Andando sobre o cimento gasto da calçada, os estalos surdos dos pedaços pequenos e soltos de concreto, quase no fim da tarde, o céu cinza do dia que se despede, ao redor do parque com grades, coisas verdes e cinzas... ponho medida nos estalos mansos e vagarosos do cimento e me ponho a não pensar. toda metafísica de Kant não me sustentaria de pé agora, e toda a tal essência trancedental entre o eu e a coisa em si, o espaço imaterial e a consciência da força maior e motriz de tudo e por consequente de mim, tudo isso largo no cesto verde de lixo junto a primeira gimba do cigarro. contorno toda a grade, apenas medindo o tempo no barulho do cimento velho da calçada. é tudo uma solitude desnecessária este segundo a segundo que eu permaneço estando. mas eu não duvido de nada, nem que Descartes estivesse aqui, a arrancar estalos mansos do cimento comigo, eu duvidaria, tudo é o que é, sem divisões ou matérias unas, primárias ou formadoras, e qualquer pensamento é qualquer pensamento sem questões maiores que o verde que mora do lado de dentro das grades ou do lado de dentro de mim ou do lado de dentro do cesto de lixo que atiro mais uma gimba de cigarro. é tudo uma existência a parte dos pensamentos, é tudo um agora imutável por já tê-lo sido. adentro o parque, o barulho do chão continua manso e par com meus passos, mas desta vez os estalos são mais brandos, agora quem tem meus passos é a grama e não mais o cimento, sento - me num banco de cimento e acendo outro cigarro... observo sem meditação alguma além do vento mal soprado e das tonalidades que cercam meus olhos doentes. nem que Freud estivesse aqui sentado e me explicasse cada porque de cada pensamento doente meu eu os pensaria agora. pediria apenas para deixar-me com minha primitividade de raciocínio, com minhas extensões mais simplórias de vontade, meu ID e o silêncio pulgente da ausência do meu ego, do meu superego, que os deixasse no último trago deste cigarro. olho ao relógio e me falo sobre ficar ali sentado por trinta minutos, e apenas me obrigo a relação entre o eu, o relógio e o cigarro, sem pensamentos, sem questionamentos, sem se quer um sorríso pós - idéia, seja esta boa ou ruim. e os trinta minutos se esvaem, como todos os outros de minha vida, os pensados e os não pensados como estes, se esvairam até então. nem se o Deus católico estivesse aqui e me pedisse mais trinta minutos sentado neste banco eu me poria a faze - lo, nem se me explicasse sobre toda a filosofia da piedade e do amor ao próximo, do amor a mim e a o próximo, do amor do próximo a mim, nem se o Deus dos indus, dos índios ou o Deus de ninguém eu me daria a uma nova conversa com o relógio. já está completamente escuro, o dia se despediu e eu o vi se despedir, observei cada instante nesta meia hora onde ele sorrateiro, se esquivara sob o manto negro da noite. poucos o fizeram, poucos o observavam, em sua maioria pensavam, em seus problemas, em suas alegrias, alguns passeavam com seus cães, corriam tentando manter a forma, saúde, tentando se condicionar para viver mais tempo, mais um pouco de tempo, as crianças brincando nos brinquedos de madeira, os casais namorando nos bancos mais ao longe, os carros andando no asfalto do lado de fora das grades, todos pensando ou usando de forma mecânica suas meia hora, e eu a usei com nada, com meus cigarros e com meu não pensar, todos pensando ou agindo por pensar, e eu pensando em não agir, agindo em não pensar, acendo outro cigarro e me despeço do parque, vou fora das grades em alguma outra direção, com outro cigarro e algum pensamento frouxo da falta de exercício do pensar,aqui o cimento das calçadas é mais firme, o barulho dos carros e o conversar dos desconhecidos dão o ar de que o pensamento olheio é mais constante, pensar é estar doente dos olhos.

Pensamentos entre quatro paredes

2009-02-06T17:22:00.000-08:00

Observo o raio que me cerca, três faces e a minha: um débio, um louco, um depressivo e eu. um quarto em verde musgo, janelas sem vãos e uma lâmpada de 25 watts acesa, quatro cadeiras velhas e nada mais. a lâmpada nunca se apaga, não é forte o bastante pra manter tudo visível aos olhos, tudo vívido, nem escura o bastante para permitir que não nos encherguemos, não enchergemos o lodo da cor das quatro paredes apertadas ou o silêncio obscuro de cada um de nós. não temos sono, mesmo estáticos nessas cadeiras duras, nossos pensamentos correm o inferno inteiro a cada minuto do relógio que marca apenas minutos, sessenta riscos e só sabemos das horas, que horas, quantas horas, quantos dias... apenas sabemos dos minutos a cada estalo seco do ponteiro. O depressivo murmura um choro ou dois... o louco ri alto e pede com cortesia que ele pare de choramingar pois se não ele o matará a golpes de cadeira, o débil nos encara com seus olhos grandes e vermelhos e nos pergunta aos sussuros se já não estaremos todos mortos, os três me olham e eu permaneço imóvel. não há sono, apenas palavras à 25 watts. o depressivo começa a murmurar mais alto, seus lamentos quase ganham sílabas, quase que formam frases na cabeça de nós três e cada um, quase que ouve seus própios lamentos na voz doída e sufocada do depressivo, o débil começa a chorar forte, alto e forte... o louco então levanta-se e se põe a caminhar ao redor, a lâmpada começa a oscilar, a piscar mais fraca ainda, o louco caminha mais rápido, sua respiração forte ocupa o espaço entre os murmuros e os gemidos do depressivo, do débil. eu ainda consigo permanecer estático, minhas mãos suam, mas eu ainda consigo permanecer imóvel, eis que o louco começa a correr como quem corre de si, circular e desenfreado, o débil a urrar mais e mais alto, o depressivo se encolhe em sua cadeira como quem se esconde do todo, como se pudesse se unir a cadeira, virar uma estensão de madeira e geometria da cadeira escura. eu me levanto... o louco pára de correr, puxa uma navalha do bolso e abre a própia garganta, o débil emudece, o depressivo estica o braço em direção a uma porta ao fundo do quarto, eu a abro, o débil dá uma gargalhada alta, eu a abro e pulo, caio como se pulasse dum abismo sem fundo, uma luz infinitamente forte me toma os olhos, acordo sentado na frente de um espelho e me sinto, como quem acabou de pular de dentro da própia orelha.

“Nenhum de nós pode se salvar sozinho; ou nos perdemos de uma vez juntos, ou nos salvamos juntos.” - Joseph Garcin | personagem de Entre quatro paredes, de Sartre |

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Bernardo soares

2009-02-05T14:36:00.000-08:00

Texto de um dos seres de Fernando Pessoa, dos menos conhecidos se comparado a Campos, Reis e Caeiro, mas não menos importante e maior. dito como o própio Pessoa "um semi - heterônimo", talvez maior que os outros por ser semi - heterônimo e por dedução, estar mais próximo do real de Pessoa.

"Releio passivamente, recebendo o que sinto como uma inspiração e um livramento, aquelas frases simples de Caeiro, na referência natural do que resulta do pequeno tamanho de sua aldeia. Dali, diz ele, porque é pequena, pode ver-se mais do mundo do que da cidade; e por isso a aldeia é maior que a cidade...

"Porque eu sou do tamanho do que vejo
E não do tamanho da minha altura."

Frases como estas, que parecem crescer sem vontade que as houvesse dito, limpam-me de toda a metafísica que espontaneamente acrescento à vida. Depois de as ler, chego à minha janela sobre a rua estreita, olho o grande céu e os muitos astros, e sou livre com um esplendor alado cuja vibração me estremece no corpo todo.

"Sou do tamanho do que vejo!" Cada vez que penso esta frase com toda a atenção dos meus nervos, ela me parece mais destinada a reconstruir consteladamente o universo. "Sou do tamanho do que vejo!" Que grande posse mental vai desde o poço das emoções profundas até às altas estrelas que se reflectem nele e, assim, em certo modo, ali estão.

E já agora, consciente de saber ver, olho a vasta metafísica objectiva dos céus todos com uma segurança que me dá vontade de morrer cantando. "Sou do tamanho do que vejo!" E o vago luar, inteiramente meu, começa a estragar de vago o azul meio-negro do horizonte.

Tenho vontade de erguer os braços e gritar coisas de uma selvageria ignorada, de dizer palavras aos mistérios altos, de afirmar uma nova personalidade larga aos grandes espaços da matéria vazia.

Mas recolho-me e abrando-me. "Sou do tamanho do que vejo!" E a frase fica sendo-me a alma inteira, encosto a ela todas as emoções que sinto, e sobre mim, por dentro, como sobre a cidade por fora, cai a paz indecifrável do luar duro que começa largo com o anoitecer."

FRAGMENTO QUADRAGÉSIMO SEXTO
Livro do Desassossego

Texto integral

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Tempo

2009-02-05T07:08:00.000-08:00

Sentado e com as indulgências das horas, sentado e totalmente senhor do paralelismo a tudo o que for dispor meus músculos ao movimento, numa espécie de universo paralelo das cousas que me fazem eu, numa espécie de paralelismo universal de mim pelas cousas, das cousas por mim, num que de cousas e eu, sem distingüir cousas e eu. a janela aberta, a outra fechada, a porta vermelho - verniz, meu rosto de pensamentos abertos, meu rosto de pensamentos fechados, meu rosto pálido - verniz. as horas no estalo agudo do relógio de parede, as horas deitadas na parede e seus estalos agudos, as horas tão tácteis como se os segundos fossem pedaços de metal caindo dos céus em minha cabeça, o paralelismo universal da realidade das horas, da realidade incorruptível das horas. quem prendeu as horas no redondo e alvo objeto na parede? as horas transpassam o objeto na parede e perfuram todo o meu espírito, as cousas não prendem as horas, as cousas no máximo se prendem as horas, pois a hora há sem cousas, mas não há cousas sem horas. sentei - me aqui na cadeira mais certa dos meus pensamentos e sonhei, cinco minutos, uma hora, uma vida... não sei, só as horas do relógio redondo sabem, cochilei e acordei ofegante como em espamos de pensamentos, como se tivesse todos os pensamentos de uma vida em um instante de tempo, espalhei as órbitas doentes dos meus olhos contra o relógio, num afronte mudo de quem quer ofender, questionar de forma ofensiva o que me dera pra sonhar, o motivo pelo qual me deu uma vida toda em gotas estaladas de instantes, o relógio em contra partida nada me respondeu, apenas tictaqueou dentro de seu limitrofe ser que inventa imitar o tempo. ao seu lado há um Quadro, barcos rasgando um azul sujo de branco em direção. direção a que? aonde? apenas em direção, e se cem anos se passarem e se esta parede permanecer de pé, e este Quadro ali também permanecer, ainda estaram as embarcações indo em direção. daqui a cem anos minha matéria será uma fina camada de pó sob alguns punhados pesados de terra, e o tempo continuará sendo medido de forma simplória nestes relógios redondos que vivem nas paredes, e os barcos continuaram indo, apenas indo, no mais sólido uso do verbo ir. e eu já terei sido há tempos o que decidi e abdiquei de mim. A casa branca nau preta.

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Espurgo

2009-02-02T08:10:00.000-08:00

O ar grosso da manhã espurgada,
do urrar mais bestial do meu tossir.
despertar, e ao chão tornar a vir,
num asco de aurora regurgitada.

Tabaco odoriza na boca minha,
um cheiro forte e sujo de tristeza,
e na saliva eu guardo a riqueza,
que corrói a alma do homem, que a definha.

Sol, esta brasa douda e amarela,
vil, que consome a noite feito fera,
esfera em colápso e flamejante.

Vil, o rarefeito do meu instante
descansa, sob a luz, sentado a espera,
que o sol se esconda numa frágil vela.

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Margem

2009-02-01T16:12:00.000-08:00

A margem mais certa do rio, a terceira margem de Guimarães que seja, a margem mais extrema do rio: lhe atiro uma pedra, e nada é - me respondido, além das ondas circulares que a dor do rio cria, que a pedra ao entrar no rio cria, que a pedra, que o rio, que... . A margem mais azul do rio, o incolor mais azul do rio, o céu disposto no rio, que a pedra faz tremer em ondas tão redondas e terrenas, que o rio acaba se tornando um céu que podemos fazer ferir; é, O rio é o céu que se permite ferir. A margem mais humana do rio, a margem que se permite a ofensa dos meus passos, dos meus pés, a margem que me permite um gole d'água e ver o sol morrer distante e laranja, morrer na margem extrema a minha, na margem onde só os deuses e os animais puros podem caminhar. Os céus estão desérticos e a margem mais arenosa dos rios dos meus pensamentos, sou eu, pelos cantos escuros dos pensamentos, incógnito, sou eu a terceira margem do rio de mim.

Feist - The water

Verdade

2009-01-30T14:26:00.000-08:00

Os passos cansados e firmes seguem as cores vivas da singela natureza, as flores dispostas, poucas e senhoras dum canto quase todo verde à beira da estrada, esta de terra e batida. há flores, não muitas, a contar nos olhos pacientes, uma rósea e as demais alvas como a névoa do alvorecer. e está é rósea, não por que deseja, por que se mente rosa e não alva, nem se faz mais presente que as outras por ser rosada, apenas o é. essa flor me lembra a verdade das cousas, a verdade orgânica e não verbal das cousas, que é se não a única verdade, a verdade que é viva e não dita, a verdade é um pedaço certo do tempo, provado em si, sem enfeites, predicados ou alardes sofísticos, tal qual é, na beira da estrada de terra batida, ao lado dos meus passos cansados e firmes, dos meus olhos gastos e sóbrios, a verdade floresce orgânica e aprumada, sem metalinguagens ou meio - tom. e sorrimos quatro oitavos de rosto, quando cruzamos nossa paz, quando damos por nós, orgânicos e sóbrios.

Van morrison - Tupelo honey

Sapatos

2009-01-30T04:51:00.000-08:00

Um homem calça os sapatos que lhe cabem,
e anda no chão que lhe permite(m)
com os pés lhe são (en)fadados pelo orgânico,

Um homem tem o chão que lhe fada o orgânico,
e anda com os pés que lhe cabem,
dentro dos sapatos que lhe são permitidos.

Um homem com sapatos e pés metódicos sobre o chão a ser andado,
não é livre.

" No silêncio,
eu deixo o pensamento na janela,
mas as ruas estão cheias de ninguém...

... durmo, acordo...
acordo pra dormir dinovo..."

China - Durmo acordado

Firmamento

2009-01-29T12:56:00.000-08:00

Almeja o céu, o mais alto, o mais forte.
Desenha nos astros, belos tons de azul,
Rasga o mundo, em teu sonho em pelo nu,
Destroça o silêncio com peito em corte.

Sente a amplitude mínima do ser...
que sois. E todo um mundo atroz,
vil e gigante, surdo à tua voz,
A tudo que tu'alma for dizer.

Pintas a parte do céu que te cabe,
D'azul, de preto, de cinza ou de branco,
Da cor que te trouxer contentamento.

Colore em vivo todo o Firmamento,
Só não t'esqueces q'este é um barranco,
A cor é tua, até q'ele desabe.

Placebo - Centrefolds

Brevidade

2009-01-29T05:38:00.000-08:00

Uma folha borrada de preto, esquecida num quintal a céu aberto, molhada da garoa fina da madrugada, a révoa despreocupada do pernoite, uma folha branca com borrões pretos, é este céu que acordou hoje. suas nuvéns escuras e disformes correndo com o vento para o Norte, desenhos tão enormes que se me ponho perto, seria como um grão de areia na sola dos sapatos de um gigante. as nuvéns, essas gigantes e escuras, são tão senhoras do seu tempo e do seu caminho que parece que nada as pode afligir, ao passo que qualquer coisa que voe à sua altura pode lhe tirar fragmentos, que o sol e as gotas se forem muito pesadas, podem as dissolver, as fazer tão pequenas quanto eu, até menores, até nada. As nuvéns gigantes e negras voam certas e concretas, senhoras do céu, empurradas pelo vento para o Norte, são tão donas dos céus que nada mais faz cor ou forma nos olhos além delas, e logo elas irão chover, e os céus serão azuis dinovo, e nada restará das nuvéns negras e gigantes, além das poças sujas nas sargetas. mas elas não me parecem pensar nisso, não me parecem metódicas quanto ao seu fim, quanto a serem tão maiores que eu ou donas dos céus, nem que acabaram mais negras que agora são, num miudo de meio litro num buraco sujo e disforme de calçada,que agora abraçam o mais azul que há neste mundo, e que logo abraçarão a sujeira que agora é par com meus sapatos, elas apenas voam, senhoras do seu tempo e de sua realidade, e há toda uma filosofia pungente na sua vida breve.

Dido - Do you have a little time

Liberdade

2009-01-28T16:22:00.001-08:00

Preciso cortar os cabelos, por vezes não escuto o mundo direito, fica um ruido ralo, um chiado constante... deve ser os cabelos grandes, a cobrir minhas orelhas. Preciso cortar os cabelos, cortar algo em mim, alguma parte que não doa, mas que eu veja ir embora de mim, se soltar de mim como num ciclo, algo nascido, vivido e morto... algo que cumpriu seu papel orgânico e deu lugar a outra cousa e que dará a outra por sua vez. Preciso cortar os cabelos, acordar de madrugada e ver meu rosto limpo, sem as voltas escuras a cobrir este e aquele canto da minha cara, acordar e sorrir por inteiro, acordar e chorar por inteiro, e ver as dobras do meu sorríso inteiras na minha cara, ver as lágrimas descendo até o prescoço, e não morrendo nos fios mornos dos meus cabelos. preciso cortar meus cabelos, quando venta forte eles escondem meu rosto, e isso por vezes é bom, me dá uma paz necessária pra andar nos tortos desse mundo, mas me acostuma mal com a covardia de fingir não ver, de me abster como todo mundo faz. preciso cortar meus cabelos, aceitar as entradas na minha testa e os anos cáusticos que me convidam aos trinta, o bolor ao fim da estrada pelas costas, dos anos sem barba e sem luta aguda contra o mundo, os anos são ferozes depois de certo tempo, cada dia mais duro e perto da morte, mas pensar nisso deixa as pessoas meio doidas, meio desaprumadas da cabeça, e o que foje dos eixos hoje não é minha cabeça, apenas meus cabelos. preciso cortar meus cabelos, se estão soltos são difíceis de amarrar quando se tem pressa, e é sempre bom ter o controle sobre as coisas, pois vai que eles fiquem soltos sempre e que eu me acostume com eles soltos sempre ? não é justo se acostumar com a liberdade, mesmo que seja a dos cabelos, o mundo sempre póda de forma cruel as grandes liberdades de um homem, que dizer das pequenas. preciso cortar meus cabelos, afinal eles já estão mortos, são células mortas, compridas e mortas... muitos homens devem ter almas compridas e mortas, como uma grande árvore oca e secular, e quando eu paro e espero os carros passarem, o vento espalha meus cabelos na minha cara, e é tudo um tão silêncio e introspecção, que pelos longos segundos de semáforo em vermelho, eu chego a acreditar que o mundo é feito apenas de homens de almas compridas e mortas. preciso cortar meus cabelos sim...

Cat power - Back of your head

Sonhos

2009-01-27T14:35:00.000-08:00

Tropeça em suas pernas moles, amarradas aos céus, um marionete de vontades amarradas aos céus. os paralelepípedos o encaram, pois sim, que tem olhos as pedras e as cousas todas, já que existem por que não teriam olhos? e se enchergam, é uma fração tão certa do tempo, que não nos é permitido saber dos seus olhos perpiscazes e tão infantis. Os grandes postes, estes dos pés esfumaçados e das luzes ôpacas, estes também colocam palavras como besouros grandes na boca ao ver passar o homem dos passos tortos, e olham severamente de sua altura desmedida e concreta, o pequeno a tortuar-se sobre o chão e tossem de antemão as gotas disformes de carbono que produz com seus pulmões de um azul borrado e vil. As cordas que o amarram aos céus não lhe dão apoio, nem tampouco o conduzem a aqui ou acolá, apenas o prendem a uma obrigação de olhar sempre aos céus e de cambalear pelo peso das cordas sobre seu humano dorso, e vai, com o abstrato do mundo a lhe olhar torto e a falá - lo com besouros grandes na boca. vai a fumar seus cigarros e a sentir todo o peso dos céus nas costas, sem as gotas de piedade das pedras ou dos postes, com os pulmões mais azuis e vís que as gotas de fumaça podem fazer de morada. e quando as cordas e os olhos estão pesados demais, ele aspira a fumaça de seu cigarro e se solta das amarras do abstrato, se permite por alguns segundos encostar a ponta do nariz no molhado das nuvéns, e diz lá de cima, que apesar do céu está cinza do chão, está feio... lá de cima com o nariz gelado, não há nada mais alvo e certo que a nuvéns que o permitem sorrir.

The avett Brothers - Walking for you

Cíclico

2009-01-19T12:52:00.000-08:00

A primeira gota de chuva cai silenciosa e pacífica sobre meu rosto, gelada e aguda, se estilhaça no canto morno da minha face, sem a menor preocupação do mundo em mantê - la viva ou matar o calor pungente e sangüíneo que trafega em minhas carbônicas artérias. Sem revisão, gramatical ou sintética, sem re - visão, ocular ou sensitiva: O sol desfacela as nuvéns com o mais firme dos socos, um soco com 37 graus e algumas milhas que suicidam as gotas pacíficas e sangüineas na minha face pungente, ( do céu ao chão, num atemporal vão ) arterial, neste meu rosto cheio de veias carbônicas, orgânicas e findas, findas e perfeitas por serem findas, pois como os astros, tudo que por palavras foi materializado sabe que existe e que em mim, por mim e comigo será findado, silencioso e pacífico como a gota mais aguda e esférica que morre em meu rosto morno e em minhas palavras cíclicas.

Deftones - Lotion

Arranha - céus, céus arranhados

2009-01-09T17:30:00.000-08:00

Passos gigantes como o ronco grave dos motores dos coletivos e uma alma tão pequena quanto a sujeira que entra no olho e faz chorar... será o contrário? será um avesso grafado na garganta inflamada, irritada e demente de tantas palavras gritáveis e sufocadas? Será uma alma tão grande quanto o espaço entre a calçada suja dos jornais já lidos, dos plásticos bio indegradáveis dos fastfoods cancerígenos, deste chão até a luz mais alta, a última luz entre os arranha - céus em concreto e os céus arranhados e doentes de poluição, será esta a medida maior? Será tudo uma grande sujeira que entra nos olhos dos céus arranhados e os faz chorar? O chão é tão sujo e os céus tão bolorentos, é tudo uma casa mal cuidada e fétida. Garrafas d'água e latas de cerveja e de refrigerante e sacos de salgadinhos gordurosos e gimbas e caixas de cigarros já vazias e sacolas pretas e cinzas e brancas e copos de plástico e gente dormindo junto a saída do metrô e toda uma reza murmurada com o pensamento de causar a falta de ar nos olhos e a fadiga na língua quieta só de pensar em ser castigada a ler as coisas sujas e doloridas do urbano. o mundo urbano é uma total falta de vírgulas e de paz exterior, o ser urbano é uma voz contínua e incalável, ao passo que inaudível ...

"and a little rain, never hurt no one.
and a little rain, never hurt no one..."

Tom waits - Little rain ( For clyde )

Coisas brilhantes

2009-01-06T14:07:00.000-08:00

Com a pulseira quebrada, o relógio de pulso viaja infermo no bolso, com algumas moedas e a caixa de cigarros pela metade, num ruído metálico no rítmo dos passos, um relógio velho e arranhado. algumas moedas de dinheiro pequeno, sujas e foscas, o homem segue com passos foscos, com olhos estatelados e sujos, o caminho velho e arranhado em direção a qualquer coisa que conserte suas horas quebradas e devolva o controle do tempo ao seu pulso.

" As coisas que um corvo coloca em seu ninho
são sempre coisas que ele acha melhor pois são brilhantes,
De alguma forma eles encontrarão um centavo brilhante,
um fio de prata de um cordão,
Os corvos sempre andam com coisas brilhantes...

Deixe-me sozinho senhora grande Lua
A luz que você eleva é apenas uma mentira
Você é como os corvos, porque se faz brilhar
Você está vestida para ir embora,
eu sei que você adivinhou...
Você sempre se agarra às coisas brilhantes.

Nós vamos, eu não dançarei esta noite,
se virando com as coisas que se têm,
Embora eu só queira as coisas brilhantes,
embora eu só queira me tornar um rei,
um rei para seus olhos,
Para ser a sua única coisa brilhante..."

Tom waits - Shiny things

Azul e pardo

2008-12-23T10:51:00.000-08:00

Da janela do coletivo eu vejo a tarde desmanchando o azul em tons pardos, mesmo com os vidros fechados se pode sentir o cheiro típico da brisa fria do fim da tarde, daquelas que assoviam... que fazem dançar os plásticos e os papéis amassados e irrecicláveis dos cantos da sarjeta. gente irreciclável e amassada correndo sobre o verde acinzentado do Ibirapuera, da janela do coletivo eu vejo tantas grandes pequenas coisas.
Se você olhar para o canto da avenida e simplesmente olhar, nas linhas pontilhadas das faixas, elas viram uma única linha, branca e uniforme. se você olhar os rostos, às dúzias nos pontos, se você apenas olhar, de forma simples, eles se tornaram abstratos, como um segmento pontilhado e branco no asfalto... como uma imagem secundária, borrando o límpido do pósvir na vidraça do coletivo.
Eu encosto minha testa no incolor cheio de arranhões da vidraça, o mundo corre num gerúndio azul e pardo, o mundo corre desesperado sobre meus olhos mansos e certos do que não sabem, exatos e sem surpresas do que nunca viram, do que nunca virão. exatos como o azul e pardo do fim da tarde, do assovio frio que pressageia a noite, exatos como os vincos feitos aos arranhões no vidro outrora límpido da janela que escora meus olhos e meus pensamentos sobre o mundo que corre la fora, rápido e longe de mim, rápido e totalmente avesso a mim e a meus olhos pardos e azuis.

Mark lanegan - Bell black ocean

A árvore de natal na casa de Cristo.

2008-12-18T08:13:00.000-08:00

Havia num porão uma criança, um garotinho de seis anos de idade, ou menos ainda. Esse garotinho despertou certa manhã no porão úmido e frio. Tiritava, envolto nos seus pobres andrajos. Seu hálito formava, ao se exalar, uma espécie de vapor branco, e ele, sentado num canto em cima de um baú, por desfastio, ocupava-se em soprar esse vapor da boca, pelo prazer de vê-lo se esvolar. Mas bem que gostaria de comer alguma coisa. Diversas vezes, durante a manhã, tinha se aproximado do catre, onde num colchão de palha, chato como um pastelão, com um saco sob a cabeça à guisa de almofada, jazia a mãe enferma. Como se encontrava ela nesse lugar? Provavelmente tinha vindo de outra cidade e subitamente caíra doente. A patroa que alugava o porão tinha sido presa na antevéspera pela polícia; os locatários tinham se dispersado para se aproveitarem também da festa, e o único tapeceiro que tinha ficado cozinhava a bebedeira há dois dias: esse nem mesmo tinha esperado pela festa. No outro canto do quarto gemia uma velha octogenária, reumática, que outrora tinha sido babá e que morria agora sozinha, soltando suspiros, queixas e imprecações contra o garoto, de maneira que ele tinha medo de se aproximar da velha. No corredor ele tinha encontrado alguma coisa para beber, mas nem a menor migalha para comer, e mais de dez vezes tinha ido para junto da mãe para despertá-la. Por fim, a obscuridade lhe causou uma espécie de angústia: há muito tempo tinha caído a noite e ninguém acendia o fogo. Tendo apalpado o rosto de sua mãe, admirou-se muito: ela não se mexia mais e estava tão fria como as paredes. "Faz muito frio aqui", refletia ele, com a mão pousada inconscientemente no ombro da morta; depois, ao cabo de um instante, soprou os dedos para esquentá-los, pegou o seu gorrinho abandonado no leito e, sem fazer ruído, saiu do cômodo, tateando. Por sua vontade, teria saído mais cedo, se não tivesse medo de encontrar, no alto da escada, um canzarrão que latira o dia todo, nas soleiras das casas vizinhas. Mas o cão não se encontrava alí, e o menino já ganhava a rua.

Senhor! que grande cidade! Nunca tinha visto nada parecido, De lá, de onde vinha, era tão negra a noite! Uma única lanterna para iluminar toda a rua. As casinhas de madeira são baixas e fechadas por trás dos postigos; desde o cair da noite, não se encontra mais ninguém fora, toda gente permanece bem enfunada em casa, e só os cães, às centenas e aos milhares, uivam, latem, durante a noite. Mas, em compensação, lá era tão quente; davam-lhe de comer... ao passo que ali... Meu Deus! se ele ao menos tivesse alguma coisa para comer! E que desordem, que grande algazarra ali, que claridade, quanta gente, cavalos, carruagens... e o frio, ah! este frio! O nevoeiro gela em filamentos nas ventas dos cavalos que galopam; através da neve friável o ferro dos cascos tine contra a calçada; toda gente se apressa e se acotovela, e, meu Deus! como gostaria de comer qualquer coisa, e como de repente seus dedinhos lhe doem! Um agente de polícia passa ao lado da criança e se volta, para fingir que não vê.

Eis uma rua ainda: como é larga! Esmagá-lo-ão ali, seguramente; como todo mundo grita, vai, vem e corre, e como está claro, como é claro! Que é aquilo ali? Ah! uma grande vidraça, e atrás dessa vidraça um quarto, com uma árvore que sobe até o teto; é um pinheiro, uma árvore de Natal onde há muitas luzes, muitos objetos pequenos, frutas douradas, e em torno bonecas e cavalinhos. No quarto há crianças que correm; estão bem vestidas e muito limpas, riem e brincam, comem e bebem alguma coisa. Eis ali uma menina que se pôs a dançar com um rapazinho. Que bonita menina! Ouve-se música através da vidraça. A criança olha, surpresa; logo sorri, enquanto os dedos dos seus pobres pezinhos doem e os das mãos se tornaram tão roxos, que não podem se dobrar nem mesmo se mover. De repente o menino se lembrou de que seus dedos doem muito; põe-se a chorar, corre para mais longe, e eis que, através de uma vidraça, avista ainda um quarto, e neste outra árvore, mas sobre as mesas há bolos de todas as qualidades, bolos de amêndoa, vermelhos, amarelos, e eis sentadas quatro formosas damas que distribuem bolos a todos os que se apresentem. A cada instante, a porta se abre para um senhor que entra. Na ponta dos pés, o menino se aproximou, abriu a porta e bruscamente entrou. Hu! com que gritos e gestos o repeliram! Uma senhora se aproximou logo, meteu-lhe furtivamente uma moeda na mão, abrindo-lhe ela mesma a porta da rua. Como ele teve medo! Mas a moeda rolou pelos degraus com um tilintar sonoro: ele não tinha podido fechar os dedinhos para segurá-la. O menino apertou o passo para ir mais longe - nem ele mesmo sabe aonde. Tem vontade de chorar; mas dessa vez tem medo e corre. Corre soprando os dedos. Uma angústia o domina, por se sentir tão só e abandonado, quando, de repente: Senhor! Que poderá ser ainda? Uma multidão que se detém, que olha com curiosidade. Em uma janela, através da vidraça, há três grandes bonecos vestidos com roupas vermelhas e verdes e que parecem vivos! Um velho sentado parece tocar violino, dois outros estão em pé junto de e tocam violinos menores, e todos maneiam em cadência as delicadas cabeças, olham uns para os outros, enquanto seus lábios se mexem; falam, devem falar - de verdade - e, se não se ouve nada, é por causa da vidraça. O menino julgou, a princípio, que eram pessoas vivas, e, quando finalmente compreendeu que eram bonecos, pôs-se de súbito a rir. Nunca tinha visto bonecos assim, nem mesmo suspeitava que existissem! Certamente, desejaria chorar, mas era tão cômico, tão engraçado ver esses bonecos! De repente pareceu-lhe que alguém o puxava por trás. Um moleque grande, malvado, que estava ao lado dele, deu-lhe de repente um tapa na cabeça, derrubou o seu gorrinho e passou-lhe uma rasteira. O menino rolou pelo chão, algumas pessoas se puseram a gritar: aterrorizado, ele se levantou para fugir depressa e correu com quantas pernas tinha, sem saber para onde. Atravessou o portão de uma cocheira, penetrou num pátio e sentou-se atrás de um monte de lenha. "Aqui, pelo menos", refletiu ele, "não me acharão: está muito escuro."

Sentou-se e encolheu-se, sem poder retomar fôlego, de tanto medo, e bruscamente, pois foi muito rápido, sentiu um grande bem-estar, as mãos e os pés tinham deixado de doer, e sentia calor, muito calor, como ao pé de uma estufa. Subitamente se mexeu: um pouco mais e ia dormir! Como seria bom dormir nesse lugar! "mais um instante e irei ver outra vez os bonecos", pensou o menino, que sorriu à sua lembrança: "Podia jurar que eram vivos!"... E de repente pareceu-lhe que sua mãe lhe cantava uma canção. "Mamãe, vou dormir; ah! como é bom dormir aqui!"
- Venha comigo, vamos ver a árvore de Natal, meu menino - murmurou repentinamente uma voz cheia de doçura.

Ele ainda pensava que era a mãe, mas não, não era ela. Quem então acabava de chamá-lo? Não vê quem, mas alguém está inclinado sobre ele e o abraça no escuro, estende-lhe os braços e... logo... Que claridade! A maravilhosa árvore de Natal! E agora não é um pinheiro, nunca tinha visto árvores semelhantes! Onde se encontra então nesse momento? Tudo brilha, tudo resplandece, e em torno, por toda parte, bonecos - mas não, são meninos e meninas, só que muito luminosos! Todos o cercam, como nas brincadeiras de roda, abraçam-no em seu vôo, tomam-no, levam-no com eles, e ele mesmo voa e vê: distingue sua mãe e lhe sorrir com ar feliz.

- Mamãe! mamãe! Como é bom aqui, mamãe! - exclama a criança. De novo abraça seus companheiros, e gostaria de lhes contar bem depressa a história dos bonecos da vidraça... - Quem são vocês então, meninos? E vocês, meninas, quem são? - pergunta ele, sorrindo-lhes e mandando-lhes beijos.

- Isto... é a árvore de Natal de Cristo - respondem-lhe. - Todos os anos, neste dia, há, na casa de Cristo, uma árvore de Natal, para os meninos que não tiveram sua árvore na terra...

E soube assim que todos aqueles meninos e meninas tinham sido outrora crianças como ele, mas alguns tinham morrido, gelados nos cestos, onde tinham sido abandonados nos degraus das escadas dos palácios de Petersburgo; outros tinham morrido junto às amas, em algum dispensário finlandês; uns sobre o seio exaurido de suas mães, no tempo em que grassava, cruel, a fome de Samara; outros, ainda, sufocados pelo ar mefítico de um vagão de terceira classe. Mas todos estão ali nesse momento, todos são agora como anjos, todos juntos a Cristo, e Ele, no meio das crianças, estende as mãos para abençoá-las e às pobres mães... E as mães dessas crianças estão ali, todas, num lugar separado, e choram; cada uma reconhece seu filhinho ou filhinha que acorrem voando para elas, abraçam-nas, e com suas mãozinhas enxugam-lhes as lágrimas, recomendando-lhes que não chorem mais, que eles estão muito bem ali...

E nesse lugar, pela manhã, os porteiros descobriram o cadaverzinho de uma criança gelada junto de um monte de lenha. Procurou-se a mãe... Estava morta um pouco adiante; os dois se encontraram no céu, junto ao bom Deus.

Conto presente no livro Noites brancas, de Fiódor Dostoiévski.

Nos versos a que se espelha

2008-12-18T07:39:00.000-08:00

Nos versos a que se espelha,
No azul do céu matinal,
Desfaz o feito outonal,
Escrito em medida velha.

x

A que se espelha nos versos,
Na gota marrom, exata,
Forma fria que desata,
Nos raios de sol dispersos.

x

Nos versos que espelha a nós,
Letra que desenha a face,
Minha e tua, em desenlace,
Duma obra feita em maus nós.

x

Céu de textos apagados,
Mal atados, mal escritos,
Que vive aos berros, aos gritos.
Nós, que versos espelhados!

_

Atar tino à noite nicotinada.

2008-12-11T17:05:00.000-08:00

Sento - me c'o cigarro e uma amiga,
minha consciência, velha e já curvada,
da idade em horas já tão avançada...
do me ouvir, que minha voz vã obriga.

crio um vinco cinza no firmamento,
dedilho minha voz gasta e mal quista,
que ecoa no ar q'a fumaça conquista,
dando aos céus o mesmo tom do cimento.

falamos, ouvimos, dizemos nada...
e a noite se segue, nos segue tão áspera
quanto a vil fumaça sobre a garganta.

nada é dito, no por fim nada adianta...
à senilidade que não espera
atar tino à noite nicotinada.

Elmore james - It hurts me too

Plástico

2008-12-10T17:44:00.000-08:00

Rostos catatônicos, cadavéricos, catastróficos... a cidade já vive toda a aparente festividade do natal, a criança com um saco de cola na mão,criança suja e descalça, que pára na frente do banco na avenida paulista, o banco todo enfeitado, com um enorme trêm e renas e presentes e cores e um papai noel com seu sorríso de plástico a tanger suas renas de plástico em direção ao céu azul de plástico dessa cidade de plástico.
A noite abafada e chuvosa, se pode ver os pontos luminosos em cada canto da cidade, nas árvores envoltas em lâmpadas brancas, nos letreiros de "boas festas" nas esquinas, a cidade guanhou um colorido luminoso além dos moteis e das letras dos ônibus,semáforos e dos prostíbulos. Rostos cansados,castigados, carcumidos... voltando para casa após mais um dia exaustivo e corrosivo de trabalho, emudecidos e abafados dentro de um coletivo de janelas fechadas, lá fora a chuva castiga os vidros, se vê o vento estourando as gotas grossas nas janelas, aqui dentro, um silêncio de plástico, de plástico como o colorido da cidade, como o saco de cola do menino descalço, como o colorido e as renas e o trêm e o céu cinza escuro e tempestuoso de plástico. é tudo um agigantar emoldurado de plástico. Boas festas.

Luz

2008-12-09T08:32:00.000-08:00

Num punhado de estrelas fez - se viva,
Tão presente que a noite é quase dia,
No esboço de sorrir, c'o rosto fia
Manhãs no riso, que em meu peito criva.

Num punhado de estrelas, fez - se amada,
E cada hora presente é um dia inteiro,
E cada instante é um tão passageiro,
Que faz d'agora, a paz eternizada.

Cada astro que vive nos céus deseja,
A luz etérica do teu sorríso,
A paz celestial de poder sê - la.

E eu, luz humana, que de amar - te almeja
Morar - me em candura sob teu riso,
Morar - te, como faz a luz d'estrela.

* Uma flor de qüatorze pétalas para minha senhora.

34 °

2008-12-08T16:44:00.000-08:00

Um estralo violento e grave de trinta e quatro graus, meus olhos recem nascidos, renascidos da noite, estatelados e violentados, na janela contra os céus e o sol, pro inferno com a fragilidade das córneas! eu encaro o sol com um sorríso amargo de prostituta na face, pro inferno com o bem querer da manhã límpida, nem todos os dias que nascem em azul são bonitos, se os céus do inferno forem em azul serão um bom teto? eu aperto o aço morno da janela, eu aperto a minha face e meu mal gosto na boca, é tudo uma ferrugem, na mão na janela, no paladar, nos olhos apertados contra o maldito sol. Gosto dos dias frios de céu branco, como um imenso tapete de nada, um porvir de algo inconstruído, um em branco esperando um começo, gosto das gotas circulares nas folhas de mato, gosto do verde escuro das folhas, não desse verde amarelado que o sol rouba das folhas, o vento frio que corta o rosto, a garoa que espanca o chão como tiros certeiros nas feridas cinzas e sujas das calçadas, as minhas mãos suadas agora, as minhas mãos arroxicadas do frio, os dedos doloridos, é tudo um lembrar do viver quando se sente uma dor amena. A natureza é uma mãe tão justa que até quando te bate, é pra te ensinar alguma coisa, não espanca apenas com o intuito de ferir. Um cigarro na mão esquerda e um sorríso de prostituta contra os céus, pro inferno com este sol lindo da manhã que não me permite ser senhor de nenhuma criação, que não me permite sentir dor alguma, que não me permite sentir - me vivo, apenas um pedaço menor e doente de alguma coisa perfeita, pro inferno com essa beleza fatídica e imutável da manhã, pro inferno com essa perfeição cancerígena do sol.

"Sua carta nunca sobreviverá ao calor da minha mão, enterrando minha mão, minha mão suando. Seu amor nunca sobreviverá ao calor do meu coração, Meu coração violento... no escuro. "

Mark lanegan - Carry home

A quem ?

2008-12-07T18:00:00.000-08:00

A quem deflagras, a quem tu declamas,
A arte desfalecida da vivência?
A quem da monotonia reclamas?
A quem ergues a tua decadência?
A quem bradas, inutilmente chamas?
Tu e tua incoerente inferência,
Esta que com teu palavrear inflamas,
A quem teu inútil faz reverência?
A quem estas palavras que tanto amas,
São disparadas com tanta violência?
Por que despertas neste ar de demência,
Nesta terra que veemente proclamas?
Da incerta fortuna a qual embalsamas,
Escolhes o isto como preferência?
E da paz que pintas no barro, em lamas...
Q'o vento seca sem nenhuma ciência.
A quem falas, a quem invocas a esmo?
- Invoco ao etério, que faz - me eu mesmo.

Fiona apple - Drink's sound

O primeiro calor da manhã

2008-12-07T16:08:00.000-08:00

Acordar cedo e o cheiro frio, o cheiro de arder as narinas, o cheiro ácido da madrugada... Fazer a barba. três navalhadas e o sono me tira uma farpa de pele, um fio de sangue escorre, uma linha vermelha anda calmamente, vertical sobre o branco do sabão, um ardor morno, agudo, a navalha é mestra na arte de tirar sangue, o corte demora para calar - se, me rouba o sangue às gotas, às gotas. mochila surrada, sapatos e calças surradas, cara surrada, um vento duro e gélido no peito e um mundo surrado sob os passos, a pressa sobre o corpo que ainda dorme, as pernas forçadas a andar rápido, os pulmões a tragar o primeiro calor do dia, vindo dum filtro de Hollywood, toda paz do mundo amarrada na rudeza dos rostos duros no coletivo e nos berros eclodindo, berros bravíos do meu mp3, ecoando agressivos contra meu cansaço. Chego ao centro e o cheiro frio de urina do Anhangabaú me rouba um sorríso dolorido e grave, essa cidade toda está morta, as pessoas, as calçadas, as muretas, os pombos a ciscar, as paredes sujas e pixadas, toda a cidade como uma óde ao silêncio das cousas, a paz hiperbólica do que se observa calado, mesmo com os gritos dos pneus e os blabladear dos que não se entendem, a cidade é um silêncio gelado da madrugada e fedendo a urina e um cinza - Anhangabaú. e o que restou da manhã foi só o gosto amargo de cigarro na boca e o corte meio fundo da navalha que o vento do fim da tarde faz arder no pescoço. carpe diem.

Deftones - Rx queen

Johann Wolfgang von Goethe

2008-12-07T12:23:00.000-08:00

Uma afronte a Fausto...

~ Mater amorosa ~

(Na encosta esverdeada da muralha, a imagem
da Senhora dos amores, com jarras de flores a cercando.)

FLOR DE JASMIM, pondo perfume nas jarras:

Oh! não suma,
Senhora que a alma perfuma,
A graça desse olhar à minha certa sorte!

Com a espada na bainha,
O coração servo de uma rainha,
Contemplas, fervorosa, o teu Filho sob o norte.

Ergues a Deus o olhar,
E com teu suspirar
Pedes que o Amor seja mais que forte.

Quem sente
O ardente
Fogo a acender - me o espírito?
Como este pobre peito suspira,
Pelo amor que a alma cumprira,
A obrigação perfeita de ser vivo para o infinito!

Para onde quer que eu for,
Que cor, que cor, que cor...
Aqui, dentro de nós!
E, mal estou em mim,
Una - te a minha alma,
Sorrio, sorrio sem fim.

Os vasos da janela,
D'amor reguei.
Quando hoje de madrugada,
Com as flores de mim te cortejei.

E logo que ao nascer
O sol no quarto entrou,
Já disposto na janela
A sorrir me encontrou.

Guarda - me! livra-me da ausência, me conforte!
Oh! não suma,
Senhora que a alma perfuma,
A graça desse olhar à minha certa sorte!

Tempo

2008-12-07T07:13:00.000-08:00

Sentei - me à todas as más conclusões de mim, à margem alta do inacabado, e meus pés mesmo com estas pernas tão longas, não tocavam o chão. sentei - me e com minhas mãos de homem, segurei todas as minhas inconclusões entre as palmas e os meu dez dedos, e não há criança no mundo com dedos e palmas menores que os meus, sentei - me a balançar os pés no ar e a deixar todas as minhas inconclusões cairem por entre meus pequenos dedos, de forma meticulosamente descuidada.
Derramei as poucas inconclusões que cabiam firmes em minhas mãos, se não posso segurar todas, então me ponho a segurar nenhuma.
O cigarro amassado no bolso, o esqueiro de fogo falho e a certeza do imediatismo como maior das conclusões, a certeza do agora como certeza absoluta e pungente, como o agora neste céu de um azul escurecido das dezenove horas, da mancha cinza que sai do meu pulmão e suja o azul póstumo do dia, do meu murmurar de alguma velha música apenas para quebrar o silêncio de mim mesmo, as pequenas e sujas coisas que vão se intercalando e compondo este gerúndio de agoras, o imediatismo irremediável de se viver cada instante de cada vez. O irremediável de ter plena consciência do Tempo.

Mark lanegan - Man in the long black coat

E se faz

2008-12-04T08:01:00.000-08:00

E se faz no pé direito, no caminhar neste sem jeito, um sapato e dois buracos na sola, um peito e uns tantos mil cacos, e o que assola? sabe Deus. e continuo escrevendo sem ponto, e continuo descrevendo meu conto, num contraponto entre o que encontro e o desencontro dos meus pensamentos, dos meus juramentos de crer no que meus olhos dizem, no que meus pés pisem, no que o verbo me sujeitar, e conjugar em todas as pessoas, do plural e do singular, sem me atar que o verbo prosseguir é só um verbo, que os dois buracos na sola são só adjetivos esburacados e meus, e que o peito em tantos mil cacos, é só mais um peito desta cidade de tantos mil cacos.

E se faz no pé esquerdo, um caminhar em desrespeito, ao chão já tão assoitados pelos pés apressados, desassocegados. passos, dez aos sussegados, mil aos desatinados dos pés esquerdos e descompassados, cansados de serem castigados pelas cabeças obesas de pensamentos gastos, calçadas como mastros, calçados erguidos aos astros em colapso, dum universo todo feito em lapso, duma mente feita corrente, num "que" demente, sempre em frente, sempre incoerentemente à frente, irracionamente seguindo o mar de gente, o ar influente num gerúndio displicente que acaba com a vida da gente, que acaba na vida da gente, que morre com a gente, que morre a gente.

E se faz na cabeça um mundo todo que se esqueça. e na cabeça uma dúzia de rosas murchas, uma pobreza, de cor de perfume e de tudo que desapareça numa hora de silêncio e meia, num a fora, numa calçada como teia, tecida pelos passos apagados dos massos de cigarros tragados, das cabeças esfumaçadas e de paladar amargo, das cabeças dos pés direitos e esquerdos, dos defeitos e acertos tão desconsertados. Todos fadados: pés, cabeças e calçadas e massos, todos enfadados, todos lançados como dados a esta arte que parte em cacos e mais cacos a quem tenta a ela sobreviver. A arte de viver.

E se faz no espírito...

Iron & wine - Bird stealing bread

vinco dourado em brasa

2008-11-23T11:47:00.000-08:00

eu rasgo os céus noturnos com um vinco dourado em brasa e aponto meus dedos como se fossem uma arma, em direção a fortuna desgraçada do incerto, meus erros propositais, e que não haja uma letra maiúscula aqui, que não me perdoem por nenhum berro chulo que meus passos débeis construírem neste chão público e de ninguém, meus ombros atritam com os desafortunados e lentos transeuntes dos cinco palmos de calçada que cabem aos com pernas e não com rodas, o estralo das vértebras do pescoço e um trago, dois tragos, eu sou o maldito gerúndio do verbo ir, o inacabado, o ineterrúpto, o inominado, sem um maldito ponto final, sem ao menos um maldito ponto final...

eu rasgo os céus noturnos com um estilhaço flamejante e vívido, disperçando fumaça por entre meus rachados lábios, e aponto meus dedos alvos e maculados de nicotina, como se fossem um enferrujado revolver, em direção a sorte da penumbra de cada esquina incerta, sem um parvo ponto final ou uma demente letra maiúscula

______________________________________________

" O olho vivo com que vês
Até o seu conteúdo
Me aparta de minhas vestes
E como um deus vou desnudo"

A vendedora de roupas
Stéphane mallarmé

mark lanegan - skeletal history

Renascer

2008-11-21T04:24:00.000-08:00

Por vezes é bom abrir os olhos antes do sol, sentir a brisa gélida da penumbra, a morte do sono do dia... o cheiro de mato úmido tomando as fossas das minhas narinas,as gotas d'água repousando no encontro das folhas, os pássaros arriscando seus primeiros vôos do dia, o perfume das coisas como se estas, nascessem para o mundo agora, neste exato instante de tempo. essa ilusão de que o mundo renascera com esse fio de calor que rasga as nuvéns do pós - madrugada, este fio de calor perdido nas primeiras piscadas do sol, essa sensação pacífica de estar vivo, é revigorante.

Led zeppelin - No quarter

Virginia Woolf - Waves

2008-11-18T19:29:00.000-08:00

Minha tentativa de tradução, com o perdão de uma coisa ou outra perdida pela falta de palavras similares ou pela minha ignorância com o inglês, espero que a idéia prima do texto de Virginia não se esconda na tradução, todo caso, deixo o link do original :

Ondas

O sol ainda não tinha subido. O mar fez - se indistinguível do céu, com exceção de que o mar estava um pouco amassado, como se fosse um tecído enrrugado em si. Gradualmente, como o céu esbranquissando, estabelecerndo uma linha escura no horizonte, dividindo o mar do céu cinzento, o tecído ficou preso sob pancadas grossas, o mar em movimento, uma pancada após outra, sob a superfície, seguindo-se mutuamente, prosseguindo - se mutuamente, perpetuamente...

Céu e mar aproximando - se do litoral, cada barra rosa, violentando a si mesmo, e quebrando e varrendo um fino véu de água em toda a areia branca. A onda mansa, e, em seguida, chamou mais uma vez, suspirando como uma pessoa que dorme, cujo o sopro vem e vai inconscientemente. Gradualmente, a barra escura no horizonte, como se tornou evidente o sedimento, como em garrafas de vinho com o vidro escurecido em verde. Atrás dela, também, como se o céu feito límpido e o sedimento branco havia se perdido, ou como se o braço de uma mulher escrevesse sob o horizonte, trazendo luz, levantado uma lâmpada plana e barras de cor branca, verde e amarela, espalhadas pelo céu como as lâminas de um ventilador. Então ela levantou a sua lâmpada mais alto e o ar parecia tornar-se fibroso, lacrimejante e distante da superfície verde, piscando em vermelho vivo, como as fibras em amarelo esfumacento, fogo que ruge de uma fogueira. Gradualmente, as fibras da fogueira queimam e formam uma névoa seca, uma incandescência que levantou o peso do céu cinzento por cima dela, e ela virou um milhão de átomos leves em azul. A superfície do mar lentamente se tornou transparente e formou ondas onduladas e espumantes, até o horizonte das listras escuras, e quase além. Lentamente, o braço que acendeu a lâmpada se levantou mais alto, se pos maior, então a chama tornou visível de forma ampla, um arco de fogo queimando sobre o aro do horizonte, e tudo que ronda o mar alardeou - se em ouro.

A luz assolou sobre as árvores do jardim, sobre uma folha transparente e depois outra. Um pássaro gorjeou alto; houve uma pausa; um outro gorjeou uma outra vez, mais baixo. O sol vívido nas paredes da casa, e descansaram como a ponta de um ventilador após um branco ôpaco, cego, e pintou de azul com um dos dedos a sombra das folhas pela janela do quarto. O ôpaco, o cego, ligeiramente agitado, mas foi tudo tão intimista, tão obscuro e imaterial. Os pássaros cantavam em branco sua melodia do lado de fora.

Mais sabor

2008-11-18T09:52:00.000-08:00

O cigarro já há alguns dias no bolso, papel emrrugado e até com alguns rasgos, destes assim o trago é dos mais que amargos, mal vem e a fumaça... esta mal sai dos pulmões. dia branco, como se estivesse aprisionado dentro de uma caixa de isopor, ar rarefeito com um vento ou dois só pra não ter a convicção que o dia está morto e apodrecendo, por vezes é como se tragasse o cigarro ao contrário, da brasa pro filtro, o mais quente e o mais amargo possível, trago às náuseas; pro inferno com as náuseas e com as gotas graves do pré - chuva, meus óculos totalmente ilegíveis e encharcados, mal vejo os buracos engasgados com a água suja de suas poças, que me importa ver? ver é dos sentidos o mais enganoso, meu olfato e meu paladar são mais confiáveis que o tato e que meus olhos doentes. o cigarro agredido tem mais sabor que o protegido dentro da caixa, o dia agredito tem mais sabor que o protegido da chuva, amargo e forte? que importa. enrrugado e com rasgos, os céus e o cigarro. O que faz valer é que tem mais sabor.

Mad season - I don't know anything

Verlaine e Rimbaud

2008-11-18T06:59:00.000-08:00

Ditos meus sobre os versos franceses ...

A lua branca
afaga o rosto das cousas.
acende tudo ao qual é,
e dentre o entrelassado das flores
me afaga uma voz que
a meus ouvidos não demora

Oh, minha senhora!

No espelho verde do rio,
se desenha em círculos trêmulos,
o traço noturno das flores brancas,
cáliçes curvos e servos
que ao vento reverenciam.

O nós que entre tu e eu caminham...

Como é precisa
a imperfeita luz da lua
nua e trepidante
que num instante faz do tudo, tanto
e do tanto, instante.

Do etério, o minuto mais importante.

____________________________________

Ó estações, Ó castelos!
Ó armadura de ossos e peito nu!
Que alma é livre de máculas?

E li na folha rasgada
Que o amor na paz nunca faz morada.

Armadura de ossos e peito nu,
Que me cobra teu nome
Quando ouço o pássaro azul.

Ah! razão morta e bruta!
Num gole de vida, n'outro de Cicuta.
Tomou - me o tempo de hora em hora,
Este alento que tarta, tarta e demora.

Ó armadura de ossos e peito nu!

Quando tu partires de mim,
Nada restará enfim.

Ó armadura de ossos e peito nu!

Bocage

2008-11-17T19:22:00.000-08:00

Um pedido do que é doce, não se recusa...
versos sobre O Suspiro, de du Bocage.

Plana,voa... infante suavidade,
Herdeira da paz do templo de mim,
Cantai - me a calmaria, e por fim
Tirai - me do sorríso a brevidade.

Povoai os ouvidos de perfume,
Dá vida a tudo que triste jazeu,
e da paz mansa que em mim nasceu,
Despeja aos céus, desfaz todo azedume.

E quando a paz se entortar do caminho
meu, Quando a luz quizer se amornar,
Quando no fim do dia eu for sozinho...

Sussuras a Luz para me morar,
Fazer meu sonho um luminoso ninho,
Fazeis de mim, um canto bom pr'amar.

Um láspo etério

2008-11-17T17:59:00.000-08:00

Um lápso etério. um lápso fulminante e etério da casualidade das cousas, as esferas cintilantes da perfeição do simplório e mágico simplório de estar com o que traz bem estar. um sorríso - dois quartetos de perfeição, poesia e meia de roubar do sol a claridade necessária de merecer o dom de senhor do dia. essas coisas de nuvéns brancas e céu meticulosamente azul, como um jarro de flores brancas debruçado no vão azul de uma realidade dormida, realidade sonhada com as tintas mais perfeitas que se pode sujar as retinas. " Uns tomam éter, outros cocaína. Eu tomo alegria! Eis aí por que vim assistir a este baile de terça-feira gorda." Um homem que se vê menino n'uma poça arredondada d'água e que sente na palma morna da mão de uma moça, a paz obtusa que faz do seu sorríso pedaços quebradiços sobre a rua, o chão de pixe repleto de pedaços de sorrísos de canto de boca, vindos de um corpo onde a façe se perde num encanto de sorríso de menina, sorríso de fechar os doces olhos de menina."Uns tomam éter, outros cocaína.
Eu já tomei tristeza, hoje tomo alegria. Tenho todos os motivos menos um de ser triste..." . Por vezes a vida te rouba da monocromática realidade, com apenas um sorríso, com apenas um lápso etério de tempo cravado no rosto e no sorríso desmedido de uma menina.

Ben kweller - Thirteen

Augusto dos Anjos

2008-11-14T18:40:00.000-08:00

Versos borrados sobre a arte maculada de Augusto dos Anjos,
sobre os Versos Íntimos do mestre do orgânico.

Vedes? não fitaram o lastimável
Ruir da tua fírvula carcaça,
Nesta terra pútrida sois a caça
Do semelhante que se acha inefável.

.

Descança sobre o solo que te cabe!
A fera, que, na miserável terra,
espera. Entre homens, que urra e berra,
Entre homens e feras, qual é? não sabe.

.

Acende teu tabaco, faz - te chama!
O afago, irmão, prefacía a agressão,
O toque qua afaga é o mesmo que fere.

.

Se alguém a tua chaga 'inda interfere,
Esmigalha o afago desta mão,
Rasga o cárdio vão, que brada que te ama.

Florbela Espanca

2008-11-13T20:12:00.000-08:00

Poema meu, traçado sobre o soneto Anseios:

Onde vais, ó meu débil coração?
Nos teus esmeros tortuosos aos céus,
Põe fiança na realidade, nos véus
Para não despedaçar - te no chão.

Faz - te manso, não te sufoca à amar.
A doce e morna brisa dos trigais!
Não te cativa a paz do não chorar?
Não te basta o silêncio dos mortais?

Tu, paixão, rasgas em dois o meu peito!
E meu gasto cárdio torto e sem jeito,
Sorrí largo com fiapos d'ilusão.

Não abra tuas já rasgadas asas ,
deixar - te viver manso, sob as casas
frias e seguras da solidão.

Afronte à Cruz e Souza

2008-11-13T08:32:00.000-08:00

Versos meus, de encontro à Antífona.

Ò forma turva, cinza, forma escura
de penumbra, de névoa, de neblina!
Ò forma vil, soturna, feita em sina...
Perfume maculado da candura

Formas do torpor, definhada, suja,
de meretrises, noites pavorosas...
noturna luz fosca, luz que me fuja,
que me roube das flores rancorosas.

Indecifráveis canções amornadas
simplórias do dedilhar e do som
Horas vãs, em cinza - cru desgastadas
Relicário cuja paz não traz tom

Cegueira casta, murmúrios bravios,
sussuro de débeis vozes vorazes...
Como o urro dos ancorados navios,
do praguejar sob os santos altares...

Agourados espíritos etéreos,
míticos, inóspitos, maculados,
grafados à torpe são os funéreos
senhores dos versos aqui findados.

Da insônia as mais cinzas blasfemidades
que surjam, que se debrussem na Estrofe
e as emoções, as infermidades
da alma do Verso, que na boca mofe.

Que a luz finda dos astros em colápso,
sucumba e deflagre a rima atroz, vil
Que turve o pensamento todo em lápso:
Deserto escurecido e poeiril.

Forças terminais, eclodem em desgraça
de carnes de mulher, pecaminosas...
Todo este declínio pelos céus passa...
na asa do Corvo que devora rosas.

Ode sob "Navegar é preciso" de Pessoa

2008-11-12T08:57:00.000-08:00

Navegadores póstumos teriam uma frase de inglória:

"Viver é preciso; Navegar não é preciso"

E quero para mim o espírito de todas as frases, transformadas a forma para casar - me comigo mesmo e como sou: Aceitar - me.

Viver é extremamente necessário; o que é desnecessário é o apego ao póstumo, ao devaneio feito em gerúndio, ao infinito porvir.

Conto em gozar minha vida, não em pensar gozá - la.
Nem torná - la grande penso, mas sim em apenas torná - la a qual é.
e para isso indiscutivelmente ser a lenha de mim e o fogo fírvulo de ser o que sou, irremediavelmente o que sou.

Torná - la toda minha sem gotas de egoismo, ainda que para isso tenha de a perder como minha, vida e humanindade de mim.
Cada vez mais penso em pensar menos.

"Cada vez mais ponho da essência anímica do meu sangue"
o propósito pessoalíssimo de fazer - me par com qualquer perfeição ou aleijo do mundo, para evolução despretenciosa de mim mesmo.

È a forma que em mim tomou o misticismo de raça alguma, a raça dos pares e páreos comigo, o "não - raça".

O original

The doors - when the music's over

Moedas

2008-11-11T06:40:00.000-08:00

Com uns seis anos, o menino cego do olho direito entra vagão a vagão, descalço e com as roupas amareladas e sujas nas barras, ele pede as moedas que chaqüalham nos bolsos, as moedas que vão dormir no canto das estante quando você chegar exausto em casa, as moedas que você vai comprar um cigarro, uma bala, as moedas que você vai perder quando correr para pegar o ônibus ou se proteger da chuva num canto coberto, ele apenas quer as moedas, sua mão suja e pequena se estente na direção de todos, o vagão dos bancos lotados, um ou dois escavaqueiam os bolsos atras do que ele precisa pra sobreviver, as malditas moedas que não te servem de nada, mas que são a única coisa que ele precisa. Pro inferno com a terra das moedas valiosas, Pro inferno com a terra das moedas que não valem nada, Pro inferno com a terra das moedas que valem uma vida.

Rage against the machine - Freedon

A normalidade parda e pulsante

2008-11-10T16:04:00.000-08:00

Eu ando, mas meus pés já reclamam comigo por qualquer meia dúzia de calçadas, as pessoas e suas caras grossas de individualidade, meus sapatos e suas solas finas e gastas, meus dedos sufocados contra o plástico do calçado, comprimidos uns contra os outros, seguindo a vontade dos meus pés, da minha cabeça obtusa de pensamentos rasos e auto sustentáveis, meus pensamentos finos e gastos. passos perdidos subindo a escadaria da Nove de julho que dá na Caio prado, estaciono sobre uma poça d'água num dos intervalos da escadaria e acendo um de meus amassados cigarros, enquanto a chama falha eu me vejo tortuoso na poça, um desenho mal colorido de mim e do céu branco e pesado do fim da tarde. quatro segundos até acender o tabaco, um fio grosso de fumaça se despreende de mim e sobe livre do cigarro, de mim. eu continuo subindo a escadaria, explodindo todas as poças do caminho, magoando meus dedos contra o interno dos sapatos, cultivando cinzas dos meus tragos por toda Caio prado, seguindo a normalidade parda e pulsante de um fim de tarde tipicamente urbano, nesta terra de concreto e poças de espelhos sujos.

* A paz é um pedaço de bem querer feito com as letras que te deram como nome.

Uncle tupelo - Moonshiner

Torpe

2008-11-07T15:32:00.000-08:00

Um trago e o ar como arame farpado. silêncio e ferrugem, silêncio e o gosto amargo do ferro, da ferrugem salgada e vil, a vileza impenetrável de uma tarde abafada, tarde em estufa e efeito. O desenho torpe da fumaça sobe os encontros do azulejo acima, aos aleijos acima, em sua forma, em meus pensamentos acima, turvos e torpes... como a fumaça que desapruma a harmonia azul e límpida do céu da tarde, céu tardil. Eu sou um carro torpe subindo a ladeira em primeira marcha, eu despejo dióxido de carbono por todo o passeio, eu mato a cidade com meu motor torpe e poroso, meu motor de engrenagens gastas e força pouca contra o ingreme. Toda a deflagrada torpe nos meus passos largos e desassossegados, as pedras do chão em cinza, tão gastas, tão tortas e desniveladas entre si. Somos todos as pedras do chão do céu dum fim de tarde, somos todos irregulares e desnivelados, cinzas e gastos, onde os céus deflagram seus passos largos e desassossegados, aspirando da fumaça dos escapamentos e das minhas torpes narinas.

Isobel campbell & Mark lanegan - Who built the road

Serena

2008-11-04T07:43:00.000-08:00

Um canto de sorriso ensolarado,
Tu me dás, e isso já tão me cabe,
Que assim, calado, o meu peito sabe
Que em mim, teu bem querer se fez guardado.

Um canto manso. doce e serena
voz. Que desmancha o que se fez atroz,
Que desamarras os mil feitos nós,
Com o macio do teu tom morena...

Um canto extremamente solitário,
Para ser meu, para ser meu contigo...
Para ser eu consigo, um relicário.

Um canto doce no coração teu,
Qu'eu possa pintar d'azul - fim de tarde,
E fazer de paz o repouso meu.

Cold play - Yellow

Sete a.m.

2008-11-03T05:19:00.000-08:00

Sete da manhã e um holywood dança esfumaçante entre meus dedos finos, o café da manhã dos campeões. o céu está branco, com linhas horizontais, desenhadas pelo vento com as núvens... mas o sol acha uma fresta ou duas entre o lençol branco pra esquentar meu espírito. ouvindo Gilmour de longe e som abafado e calmante da manhã perdida entre os lençois brancos desta segunda, que aos poucos acorda.

"Somos apenas duas almas perdidas
Nadando num aquário
Ano após ano
Correndo sobre este mesmo velho chão
O que encontramos?
Os mesmos velhos medos
Queria que você estivesse aqui"

Pink floyd - Wish you were here

A parte que não é boa

2008-11-02T14:03:00.000-08:00

#"Um trevo marrom e seco,
não dá sorte se não verde?
se é marrom então a perde?
se é seco então a perco?"#

a rosa despedaçada,
não dá perfume se morta?
ganha feldade se corta
sua pétala rosada?

o amanhecer nublado,
não é dia por que é escuro?
por não ser ensolarado?

e o eu que não é puro,
não sou eu por ser manchado?
por ser vil, mesquinho e duro?

Deftones - Be quiet and drive (far way)*acustic

E os homens dos espíritos pequenos

2008-11-01T16:05:00.000-07:00

As putas dos peitos grandes e os homens dos espíritos pequenos, há espaço para todos nas calçadas. as putas das saias curtas e os homens das dores psíquicas tão compridas quanto uma bata, destas de padre do tal catolicísmo, há espaço pra todos no inferno, o tal inferno dos católicos, ou qualquer quarto onde se possa condernar-se sob penumbra e arrependimentos vazios. as putas dos cigarros sujos de batom, os homens e seus cigarros puritanos sujos de pudor, capazes de comer a puta e não lhe olhar nos olhos, no rosto; como almoçar no mcdonalds ao meio dia, bater o cartão as oito e as dezessete, atos - reflexo, o demônio corrosivo do cotidiano, o bom e velho demônio do dia a dia. as putas indo pra casa às cinco da manhã, atirando suas gimbas de ponta vermelha num canto da calçada. os homens que continuam encostados num canto de prédio, a fumar seus cigarros e a observar o que resta da gimba avermelhada findar sua brasa. as putas dos peitos grandes e os homens dos espíritos pequenos, há espaço para todos...

Led zeppelin - no quarter

Pensar...

2008-10-30T18:13:00.000-07:00

Eu consigo contar os passos mentalmente daqui: são qüatorze curtos ou seis ou sete dos longos e rápidos. mas será a direção certa? Acabei de acender o cigarro, vou esperar mais cinco minutos, pensar enquanto isso, é... pensar, pensar constrói, fortifica as idéias pré supostas,presumidas, pré estabelecidas. Não, pensar é como um maldito bom livro, pensar não dá respostas, mas sim mais questões. pensar é uma maldita virose, questões às tosses e aos espírros. só cinco minutos, há carros, há gente, há pombos a pescoçiar pra lá e pra cá, há de tudo num raio de trezentos e sessenta graus. Pensar é pra quem tem a vida toda e eu, eu só tenho cinco minutos contados na cinza do cigarro... e alguns passos, sejam curtos ou longos, em alguma direção premeditadamente impensada.Pensar é estar doente dos olhos.

"Mais um copo de café para a estrada
Mais um copo de café para eu ir
Descendo o vale..."

Bob dylan - One more cup of coffee

Sargeta

2008-10-30T17:07:00.000-07:00

Eu sento na sargeta, no meio fio, num fio e meio de raciocínio, e desato o tino num desatino de pensar... em que? quem se importa? a mulher com as sacolas de supermercado? o motorista do coletivo parado no sinal vermelho, que me olha por exactos um minuto e trinta segundos? a mulher ao celular que por pouco não tropeça nas minhas costas? o morador de rua que fuça nos sacos escuros e incógnitos na outra margem da rua? eu? quatro ou cinco minutos sentado no meio fio, um cigarro tragado e sua fumaça toda aos céus ( e nada se perpetua )... como meus pensamentos, minha cabeça em brasa, meus pensamentos como fumaça... e eu vou embora, como a gimba que sobra num canto do meio fio. mas eu tenho mais cigarros, e o mundo é todo uma sargeta, o mundo é todo um meio fio.

Pearl jam - Hard to imagine

Dogs

2008-10-28T21:48:00.000-07:00

Acordar às cinco e quinze da manhã.
O cheiro agridoce e frio da madrugada e
a neblida que tira sangue do rosto do sol aos coiçes,
o dia demora pra parir-se.

"Você precisa ser louco, você precisa ter um motivo de verdade
Você precisa dormir sobre seus dedos dos pés
E quando você estiver na rua
Você precisa ser capaz de distinguir a carne fácil
Com seus olhos fechados
E depois se movendo silenciosamente
Contra o vento e escondido
Você precisa bater
No momento certo e sem pensar."

um vento gélido e um gosto amargo de café.
um vento amargo e um gosto gélido de café.
três goles de queimar a língua e uma brisa de gelar os ossos.

"E depois de um tempo, você pode trabalhar em pontos da moda
Como o clube da gravata, e o clube “firme aperto de mão”
Um certo olhar fixo nos olhos, e um sorriso fácil
Você tem que passar confiança para as pessoas que você mente
Para que quando elas virarem as costas para você
Você tenha a chance de esfaqueá-las."

rostos inchados de sono, olhos cansados, moribundos entre os narizes,
testas franzidas e lábios rachados...
toda uma construção pedande em mais ou menos 80 corpos
se intrelaçando dentro de um veículo feito de ferro,
latão e almas moídas...

"Você tem que manter um olho sempre aberto
Você sabe que isto está ficando cada vez mais difícil, difícil
Conforme você envelhece
E no fim você arrumará as malas, e voará em direção ao sul
Esconderá sua cabeça na areia
Apenas outro triste e velho homem
Sozinho e morrendo de câncer."

os solavancos, como murros do solo pra cima, da direita pra esquerda,
o azedume de alguns, os pisões e encontrões do mal caber,
as janelas fechadas e o rarefeito dos ares respirados repetidamente,
o vapor que não permite mais ver refletidos no vidro fosco do coletivo,
os rostos em tom ôpaco, desbotado, frio.

"E quando você perder o controle,
Você irá colher o que tem plantado
E á medida que o medo cresce,
O sangue ruim pára de correr e endurece
E é tarde demais para soltar o peso
Você costumava jogá-lo por aí
Então se afogue, enquanto você afunda sozinho
Arrastado para baixo pela pedra."

uma tonelada de silêncio em cada face,
uma constelação de astros completamente findados
de seus colápsos e escurecidos em cada vontade abstrata
aprisionada dentro de cada cabeça sonolenta e pesada
de carregar seus corpos calejados...

"Tenho que admitir que estou um pouco confuso
Às vezes me parece que eu estou sendo usado
Preciso ficar acordado,
Preciso tentar e sacudir esse mal-estar rastejante
Se não estou pisando em meu próprio chão,
Como posso encontrar a saída deste labirinto?''

e quem roubou a maior das tristezas do mundo e cravou
como uma flor desbodada no espírito de cada homem ?

"Surdo, mudo e cego, você apenas continua fingindo
Que todo mundo é dispensável
E ninguém teve um amigo de verdade
E parece que para você
A solução seria isolar o vencedor
E você acredita de coração, que todo mundo é um assassino."

e a cada curva vencida pelo coletivo, um encontro com o reflexo abafado
e gasto da janela. é você?
quem é o dono do rosto desconhecido na vidraça que lhe cabe ?

"Quem nasceu numa casa cheia de dor?
Quem foi educado a não cuspir no ventilador?
Quem foi que disse o que devemos fazer pelo homem?
Quem foi à falência através de pessoal treinado?
Quem estava usando colarinhos e correntes?
Quem cedeu um assento no banco das testemunhas?
Quem estava fugindo do público?
Quem estava sozinho em casa com um estranho?
Quem foi triturado no final?
Quem foi encontrado morto ao telefone?
Quem foi puxado para baixo pelas pedras?"

e todos ao fim do trajeto descem do coletivo sem deixar nada pra trás.
os cães sarnentos circulam por entre as pernas dos anônimos... é tudo uma normalidade caindo aos pedaços.

Sob as aspas a tradução de Dogs, do Pink floyd.

Com os dedos intrevados de frio

2008-10-26T17:37:00.000-07:00

Um calor que escorre dos dedos do diabo, de baixo pra cima e corrói as entranhas da terra até a superfície da minha face suada, do asfalto fervendo, deste dia borbulhante e febril. o fio de suor que escorre por minha perna, que se afina no tecido grosso da calça, minha paciência que se afina no tecido grosso do trânsito, dos semáforos, das pessoas e suas conversas intimístas e desinteressantes que não dizem respeito a ninguém, mas que são bradadas à plenos pulmões, dos pombos que beliscam o copo do mcdonalds no canto do bueiro e que são assoitados pelo morador de rua, que lambe esfomiado o resto pastoso de alguma porcaria industrializada que suja o fundo do copo. encostar o crânio no vidro do coletivo, roer unhas, balançar os pés, tactactear o plástico da lateral do coletivo,bufar bufar... o inferno do estágnado, do estar e permanecer, o não ir... o inferno absoluto de abrir e fechar o semáforo e o coletivo permanecer intácto em sua inflexibilidade a lá 34 graus. O diabo encosta as pontas dos dedos em brasa no sotão avermelhado de sua morada, e transpassa o fervor no assoalho deste miserável chão coberto de piche e gente. O diabo deve estar gelado agora, os carros não andam, isso aqui não anda, isso aqui não esfria... o diabo deve estar com as mãos gélidas agora, com os dedos intrevados do frio. uma gota escorre de minha testa e sucumbe no canto de minha sombrancelha. "L'enfer, c'est les autres".

Mark lanegan - Beggar's blues